Идёт декабрь к концу, но ждут поэты,
Что их, крича́, вот-вот настигнет слава,
Которая, подзаблуди́вшись где-то,
Нагрянет вдруг с читательской оравой,
И та начнёт стихи трепать иль песни
Заму́чивать, терзая слух соседский,
И станет жизнь поэтов интересней,
Коль в банках замаячит счёт недетский...
Хотелось бы предостере́чь серьёзно
За славою охотящихся рьяно*,
В моро́женые ночи скрупулёзно
Всё ищущих в своих стихах изъяны:
Бесславие - удел всех тех, кто видят
Незыблемость** в виватах, бре́дя ими,
Для них глубокий ров оравой вырыт,
И лязгает голо́дно гильотина...
...Короны с голова́ми -строго влево,
Тела́ же обезглавленные- в кучу,
Все здесь: и короли, и королевы,
И гении -один другого круче...
Гвозди́ками прикрыты цвета вишни
Ваятели рифмованного слова...
Здесь каждый первый- бесконечно лишний,
И это всё давным-давно не ново...
...Певцы и музыканты, и актёры,
И ску́льпторы различных направлений,
Художники, писатели есть во́ры,
Приу́ченные к жажде прославленья...
Каков вердикт, таков и суд. Нелестны
Реа́лии болезненного быта...
Но мы упря́мо к славе неуместной
Бредём, как скот бессмысленный к корытам... |
Понравилось.