Translator
Мою жизнь раскрашивает невидимый художник,
То кистью лёгкой проведёт, то давит на карандаш.
То вспыхнет акварелью — ярко, ново,
То черкнет углём, оставив след суровый.
В один миг набросает беглый эскиз —
Контуры событий, тени зыбких грёз.
Вот линия судьбы, вот отблеск чистых слёз,
Вот смутный образ несбывшихся каприз.
А через минуты — вот уже портрет,
Продуманный, живой, почти что наяву:
Мои сомнения, мой тихий рассвет,
Моя тревога, вера и мольбу.
Он смешивает краски — радость и печаль,
Добавит полутон, чуть смягчит контраст.
То осветит надеждой тусклую даль,
То тенью окуёт, как холодный пласт.
Иногда он рисует грубо, без прикрас,
И кажется, что мир — лишь чёрно;белый сон.
Но вдруг — всплеск цвета, солнечный приказ,
И жизнь опять играет тысячей тонов.
Я не вижу его, не знаю его имя,
Но чувствую прикосновенье каждой линии.
Он пишет мой путь, не спросив меня,
То нежно, то резко, то вдруг — не спеша.
И пусть я не властна над его палитрой,
Пусть выбор красок — не мой, а его,
Я принимаю этот рисунок мира,
Где каждое пятно — часть моего бытия.
Ведь даже в тени, даже в серой мгле
Таится оттенок, что светит лишь мне.
И в этом холсте, где смешаны года,
Моя история — живая, не мертва.
|
