Простудился апрель, не пришёл.
И весенние числа посыпались под ноги снегом.
Ты гуляешь в саду нагишом,
Ну а я закрываю все окна и зябну под пледом.
И фиалки мои не цветут -
Самозваные эти метели глаза б не смотрели.
Никогда будто не было тут
Ни зелёной травы, ни шуршащей осенней недели.
Так зиме не хватает тепла,
Что ворует она у меня трёхнедельные вёсны.
Я в Сибири их столько ждала,
Здесь сердечности солнечной ждать и в июле не поздно.
Посмотри на сезон моих глаз,
И была ль в них когда-то весна, и кончались ли ветры,
Что косыми дождями на нас,
Ожидающих солнца, как песню из тёплого ретро.
То закроешь, то вновь перечтёшь...
Не листаются письма на пиксельной этой планете.
И под сердце слова не возьмёшь
В перепачканном тушью, пропахшем духами конверте.
Но душа - она вот... пред тобой,
И глаза мои в ней распахнулись под тонущим взглядом.
Промолчишь, но ответишь... рукой,
Что тебя ожидать слишком поздно, стоящего рядом. |
