С годами вечности покоя
Не изменяется наш вид.
И только патины узоры
Рисуют облик всех картин.
Всё тот же мрамор под рукою,
Всё те же линии плеча, —
Но время тонкою рукою
Кладёт свой отблеск сгоряча.
Оно не портит, не стареет,
Не трогает глубин души,
Оно лишь бережно темнеет
На самой светлой из глуши.
Морщинки — тонкой паутинкой,
Седины — как налет на лбу.
Никто из нас не станет вещью,
Пока не ляжет в скорлупу.
Мы те же, что и в двадцать лет,
Но кракелюры вековые
Рисуют нам иной портрет —
Черты почти что неземные.
Так опыт, благородный вор,
Подделывает наши лица,
И времени немой узор
Нас учит заново родиться.
| 
