С годами вечности покоя Не изменяется наш вид. И только патины узоры Рисуют облик всех картин. Всё тот же мрамор под рукою, Всё те же линии плеча, — Но время тонкою рукою Кладёт свой отблеск сгоряча. Оно не портит, не стареет, Не трогает глубин души, Оно лишь бережно темнеет На самой светлой из глуши. Морщинки — тонкой паутинкой, Седины — как налет на лбу. Никто из нас не станет вещью, Пока не ляжет в скорлупу. Мы те же, что и в двадцать лет, Но кракелюры вековые Рисуют нам иной портрет — Черты почти что неземные. Так опыт, благородный вор, Подделывает наши лица, И времени немой узор Нас учит заново родиться. | 