Взлетела б в небо вольной птицей,
Если бы крылья дал мне Бог.
В груди моей птенец томится,
И страх бездонности высот.
Крылаты мысли, но не тело,
Полёт их рвётся в синеву.
А плоть — уставшая, но смело
Несёт земной нелёгкий груз.
Взлетела б птицей белой молча
Сквозь вихри времени и сна,
Где нет ни «завтра», ни «сегодня»,
Лишь звёздных отблесков волна.
Но я гляжу на тень от тучи,
Что падает на мой порог.
И кажется, мечтанья лучше,
Чем самый правильный урок.
О, дай Бог выковать из стона
И серебра ночных планет
Хоть два пера! (Без них я чёрный,
Пленённый сумраком предмет).
Тогда б я рифмой расписала
Седьмое небо, словно шёлк.
И даже в бездну бы упала,
Туда, где Ангел мой живёт.
Но, видно, участь человека —
Мечтать, не в облака лететь,
И наблюдать из-под навеса,
Как тени туч умеют петь,
Как в этой думе-небылице
Рождается банальность строк:
«Взлетела б в небо вольной птицей,
Если бы крылья дал мне Бог».
© Любовь Толмачева, 28.03.2026 17:53
|
