Обратным отсчётом стоит на столе календарь.
Январь — это лёд, но не просто плохая погода.
Февраль — это то, что меня гонит вдаль
От улицы и вообще — от людского рода.
Март — он, казалось бы, дышит весной,
Но мне та весна не по силам, и грустно.
Апрель — этот месяц переносной
Всего, что идёт из порожнего в пусто.
Май — наконец-то! — он месяц богов,
Простит и обнимет в преддверии лета.
Лето — и мягкость его берегов
Ляжет под спины устало-раздетых.
Сентябрь — листопадом и жёлтым мостом
Свяжет бывшее с тем, что, наверное, будет.
И в октябре — пожелтелым листом
Будут скитаться осенние люди.
Ноябрь — подскажет, что времени нет,
Есть лишь его ожидания залы.
Так в декабре — звоном медных монет —
Ёлка в меня свои иглы вонзала.
|