Пока жену не свалит сон
в уютном кресле
я не спешу на наш балкон,
чтоб там, на месте,
стих сочинить минут за сто,
а может, меньше.
Пока не знаю сам, про что,
но не про женщин,
я стих в смартфоне напишу
с балкона глядя.
Свой интерес к ним приглушу
пейзажа ради.
…Спит перед теликом жена –
ишь, засопела!
Побудет без меня, одна,
а мне за дело
пора бы взяться – ведь февраль –
весны предвестник…
Весна… Девчата… Пастораль…
Пастушьи песни…
Ох, что-то размечтался я,
романтик хренов.
Подумал: нет ли у меня
пастушьих генов?
Протёр замёрзшее стекло,
и ветер резво
заполз за ворот мне назло.
Да, я нетрезвый
сегодня. Мне пришлось чуть-чуть,
для вдохновенья,
на кухне вискаря махнуть,
а то творенье,
которое задумал я
про вид с балкона,
не избежит небытия
в нутре смартфона.
|
В мозгу пиита.
Сегодня будет не про них,
Про баб, избитый.
Чтоб стих сложился хорошо,
Не по уродски,
Ты, Юра, замахни ишо,
И лучше водки.