По площадям, как барабанам гулким,
Крадутся тени тёмных облаков,
А в потрохах угрюмых переулков
Оковы – окна держат ярость снов.
И эта ярость-яд течёт по вздутым венам
Отверженных от избранных свобод;
В дворцах, шампанского сдувая пену,
Брезгливо вспомнят о тебе – народ, -
На краткий миг, когда с телеэкрана
Заглянет к ним на праздник нищета;
И, сморщив носик, скажет дама: -
« Как это скучно, господа!»
|