играет на старенькой скрипке,
у клумбы оставив футляр,
скрипачка с небесной улыбкой,
смычком струн касается для
того, чтоб на выходе звуки,
бегущие вверх, потом вниз,
всего за одну лишь минуту,
как фильм, жизнью всей пронеслись.
прерывисто, остро стаккато
над пыльным проспектом парит,
как музыка всё же крылата,
в открывшихся душах гостит…
проходят прохожие мимо,
бегущий поток горожан,
у цинний едва различимо
отцветший стоит одуван,
внимая Чайковскому, Брамсу,
он влагу небесную пьёт
и ждёт с нетерпением шанса,
чтоб в вечность свершить перелёт.
такой умудрёно-пушистый
мгновенья летального ждёт
и в думах, и помыслах чистых
обратный включает отсчёт
...три, два и один...ветром сдутый,
не стоит о прошлом жалеть!
сорвавшись, летят парашюты,
дозрел час оставить свой след.
|
