Пианисту
Твоим рукам завидуют шелка,
И солнце восхищается их светом.
Они парят, как птицы в облаках.
Они прекрасней музы для поэта.
И не сравним ни с чем твой пальцев бег
По чёрно-белой глади нежных клавиш.
Я влюблена в тебя, о человек!
Но знаю, что со мной ты лишь играешь...
Ну что на этот раз? Чайковский? Бах?
Иль просто хроматические гаммы?
Я всё равно растаю на руках
Твоих, о безупречный и желанный!
И даже если станешь больно бить,
Усиленно стараясь брать аккорды,
Я не расстроюсь и не стану ныть
Под натиском твоим, скупым и твёрдым.
А в час, когда ты нотную тетрадь
Закроешь и меня совсем оставишь,
Я стану лишь покорно тебя ждать,
Хоть знаю, что на мне ты лишь играешь...
А вновь когда придёшь - я запою
Мажорной песней в счастье нежном, пьяном.
Ведь я тебя сильнее всех люблю!
Как жаль, что я всего лишь фортепьяно... |
