Моих фантазий рваное панно,
Как части лоскутнОго одеяла -
Не важно, что в конце, а что сначала -
Порядковостью не предрешено,
Каким виденьям стать строкой сюжета,
И чем ознаменуется финал
Грядущего полуденного сна...
Ну, что за блажь всегда валить на это?!
Мол, главное, что куколку Творец
Всенепременно превратит в картину,
Что озарится мыслью поэтиной
И мотыльком предстанет наконец.
Не жаль, что жизнь его так коротка.
Ведь может даже и из междометья
Симфония родиться... Так на свете
Тайфун случается из ветерка.
|
Твоих фантазий рваное панно,
В нём суть всего, что было суждено.
Мелькают смыслы, тают миражи,
И поиск истины на этой «жиле» лжи.
Приводит к смуте, к грани бытия,
Где вечность дышит, там творим себя.
И в каждом шве, в осколке неживом,
Находим смысл, что скрыт под вечным дном.