Смерть опять отошла, потому что в неё я не верю,
Хоть её разодели не в чёрный, а в розовый шёлк.
Хоть коса не в руках, а распущена с юга на север...
Жизнь она понимает с трудом, но стихи - хорошо.
Говорит - ухожу, не окреп твой нечаянный голос,
Не просох, не прокашлялся, к свету ещё не пролез.
Пусть трава не спешит заплетаться в твой девичий волос,
Нарастать на подземный сосново-осиновый лес.
Под землёй всё иначе - деревья без корня, без веток,
И по дуплам расселено смирное, больно, зверьё -
Не поёт, не летает и шкур не меняет по лету,
Не живёт (но плодится), не кормится духом, не мрёт.
Так что я не спешу зарываться сомнительным кладом,
Ни колец у меня золотых, ни алмазных камней.
Всё, что жизни дороже, останется петь за оградой,
Над землёю летать нерастраченной жизнью моей. |
