Накрапывает мелкий нудный дождь.
Он надоел, но как ему сказать об этом?
И не обидеть бы ещё при этом,
Иначе будет поливать всю эту ночь.
А я стою и мокну третий час.
В твоём окне ещё не гаснет свет,
Но ничего прекрасней в жизни нет —
Вот так страдать и мучиться подчас.
Зануда, дождь, когда ж ты перестанешь?
Мой зонт промок, как, в общем‑то, и я.
Ты, может быть, ко мне добрее станешь?
Но ты стучишься к ней в окно…
Вместо меня…
Но ты стучишься к ней в окно…
Вместо меня.
Накрапывает дождь, то вдруг польёт.
И как тут быть, когда асфальт — сплошная лужа?
И я, как будто вышедший из душа,
Стою под окнами часами напролёт.
Твоё окно закрыто дымкой штор.
В окно не смотришь — незачем, там дождь.
Тебя ни в чём совсем не упрекнёшь…
Грустит со мной промокший этот двор.
|
