Мне плохо почему-то, сам не знаю.
Чтоб я ни делал, ничего не нравится.
А в чём причины в том, что я страдаю, —
Ответа нет, чтобы поправиться.
Хожу сомнамбулой я непрерывно. Зачем терзаюсь, от чего?
Душа ответить просится призывно,
Но ей не помогает ничего.
А за окном дожди стучат уныло, И серый день сливается с тоской.
Как будто сверху небо позабыло,
Что где-то есть и свет, и есть покой.
Порой мне кажется — я заблудился,
Средь тысячи дорог не приобрёл свою.
Как будто мир беззвучно изменился,
И в нём я, как в чужом краю.
Листаю жизни старые страницы, Ищу намёк, подсказку, знак какой…
А сердце всё равно в груди стучится,
Оно устало спорить с пустотой.
Но даже в этой серой полудрёме Есть тихий свет, что прячется внутри.
Он шепчет, что пройдёт тревога,
Когда ты веру в лучшее хранишь.
Пусть мне бывает что-то непонятно, Пусть не срастается никак узор.
Придёт рассвет — всё станет ясно,
И зазвучит гармонией простор.
|
