Лучами жаркими облит
Бутон сирени под окном,
Как бархат, мак в полях горит,
И лютик в платье золотом.
В бескрайней неба синеве
Барашки тучек вдаль бегут,
Мелькают ящерки в траве,
И все слышней пчелиный гуд.
А на холмах царит покой –
Лишь ветерком пахнет слегка,
И дальний лес шумит листвой
Под переливы ручейка.
И, слыша флейт Аркадских звук,
Я наблюдаю, чуть дыша,
Как нимфы мчатся через луг,
От фавна спрятаться спеша.
An April Morning
Slow to the wanton sun's desire
The vestal-bosomed buds unfold,
Till poppies flaunt a silken fire,
And buttercups a glassy gold.
How gently fare the cloudy flocks
To pastures girdled by the sea!
The lizards twitch along the rocks,
And subtle odors lure the bee.
There broods a peace upon the hills,
Too vast for morning winds to break,
Tho' murmurs throng the broken rills,
And voices of the woodland wake,
Till half I turn to hear again
The flutes of Arcady at dawn,
And rout of hurrying nymphs that feign
To dread the kisses of the faun.
|
