Мне белый стих топтал тропинку,
Мне рифмы говорили, - нет.
И что я делал?
Ничего.
А что тогда бы делал ты?
Быть может, как в сельпо бухгалтер
Считал слогов бы мерно дробь?
И выверял бы, выверял бы...
Бил удареньями и пел...
Ну да, ну да, ведь в той палате,
Ты, помню, рифмами горел.
За блеском рифм неравнодушных
Горела зыбкая душа.
А белый стих, увы, не нужный
Лез сбоку, сволочь, чуть дыша.
Его ты бил, слоги считая,
А он ужом крутился вновь,
Да ну и фиг с ним!
Белый стих
Сам по себе
Летел туда,
Где критиков была волна.
И было то, что ещё будет.
Омар Хаям в том переводе,
Где строчки лезут о свободе,
Где проза бьёт унылый стих,
Где ритм никто не понимает,
Читает тот, кто покурил,
И вот Омар там нагнетает,
Что ты себя, мой друг, забыл.
И мне хотелось покривляться,
Не в рифму шёлк с души сорвать,
Но этот, сволочь, белый стих
Опять уводит не туда!
Он нарушает стройный ритм,
Хоть лезет в рифму тут "душа".
И я скажу вам, - белый стих
Не так уж плох.
Гораздо хуже,
Где всё в грязи
Идти по луже. |
