Пустячок - с!

Но счастлив тем, что девушке одной,
Писал на память светлые стихи.

А тем, что "мял цветы, валялся на траве" не счастлив, случайно?

Кстати, а чего это поэт превращается в глину и в траву вдруг? Эта метаморфоза вдруг не происходит, процесс разложения - процесс постепенный. А то что ж это получается? Утром пришёл в гости, видишь - сидит за столом поэт, творит, а вечером заходишь - бац! - а вместо него на стуле комочек глины с пучком тимофеевки. Не, так не бывает!

Зашибись, разослал всем знакомым дэушкам, дэушки от Петрова стиха до сей поры в восторге,
не болей, Петр.

Я, тут, собрался умереть…
Налил себе в стакан немного яду,
Умру ведь точно, буду гадом!
Никто, не будет даже и жалеть.
Вздохнул,
Глотнул
И выплюнул, краснея……
Наверно…снова…прилетела фея.

Умрём мы все! Таков удел людской!
Но у поэта есть одна миссия!
На этом свете след оставить свой,
Но разве ты доделал, что решили-

Наш Бог, твой Ангел и твоя судьба?
Вручали этот труд тебе не просто.
А девушка забудет смысл стиха,
Твори для мира! Начинать не поздно!

"И дорогая не узнает каков танкиста был конец..."

Разделяю печаль...

Сие - отнюдь не пустячок,
(Мир без любви безмерно скучен,
Она - как вечности зрачок),
Ее лишь избранный получит...