(слушаю…)
1.
…слушаю «King Сrimson» - в пол уха, а через открытый балкон
лезет город – «Звуки джунглей»?.. муха исследует ковёр… (верней,
есть вариант получше – наш, доморощенный, типа – пьяный аккордеон
с размашистым бабьим хором, после литра водки и ящика «каберне»)
2.
я привык, мне уже не мешает какофония голосов, гул самолёта
пролетающего над домом – это словно в поездке ожидание поворота
в сторону точки прибытия. жаль,- не возвращается больше ко мне
тишина пахорского детства, даже после поисков истины в крепком Вине.
кажется всё банальным (что ещё ожидать от себя самого), но стыки
разодранной памяти и пошлой реальности, откликаются болью. и крики
чуть доносятся из далека, из местности под названием «Ад»,
там всё время идут проливные дожди и херачит по спинам град.
вырастает гнилой буряк в глине, похожей на клей «бф».
у туза в колоде три крапленых шестёрки, такой – вот – блеф.
по утрам бригадир орёт чертям: « эй! опохмелятся вам… не моги!»
под котлами вода залила пламя, вот такие с котятами пироги…
грешники жмутся друг к другу с лопатами возле картофельных грядок,
тысячи лет нависают дерюжным небом. и кто сказал, что грех сладок?..
кто сказал, что с пылающим сердцем – в натуре – бежать легко,..
если тот бег по кругу? а из шланга в догон льют отнюдь не «мадам клико»…
3.
у меня в кармане лишь мелочь потёртых дней, так что номинал
ни балды не виден – можно купить народный прикол; «ты – или пан, или – пропал!»
и, что там исследовать фибры души, они – как рваные меха физгармоники.
мозг же настолько свободен – обзавидуются джонни-мнемоники…
по квартире скользнул ветерок, наверно из аравийской пустыни,
разогнал по углам ноты, пахнуло смесью бензина и сухой полыни.
пыль оседает нарочно на пустой экран монитора…
бесполезно гадать – скоро… ни скоро… скоро… ни скоро… |
лететь аплодируя странное месиво,
что бы взяла, разметала меня
бензопила из страны Бесконечное
НОСТАЛЬГИЯ!- Мадам беспардонная штука!
лёд на асфальте закамуфлирует букет,
что нам Боль -Безполезна, как сука,
мы в плену у симфонии лет.