Чувствами мне жилось,
только не по уму.
Настежь души моей
в петлях болталась дверца.
Сшитое носким лет
сорок назад тому,
поистрепалось из
пёстрого ситца сердце.
Добрый тряпичный зверь,
став лоскутов комком,
глупо не помнил зла,
мудро обид не ведал.
Пусть неспособен он,
к радости ни по ком,
всё же болит за всех
тех, кто однажды предал
Что ж за секрет такой
ситцевого его?
Тайна уводит прочь
за пониманья грани:
ниточкой каждой я,
выдранной из него,
связана навсегда
с теми, кто так изранил.
13.10.2012 |
