(Алексею Парщикову… после жизни)
Чай, после жизни, остывает быстро,
а дороги смоленьщины улетучиваются из памяти,
по телевизору диктор ни чего не сказал о Вышнем саммите
святых сия Мiра…
Я стою возле грязной Сетуньки,
а надо мной небесная Истра.
Алексей Максимыч – правда, что дирижабли -
субмарины стратосферы? И этот вопрос не нов…
Правда, что их строят из разрешённых слов,
а строители постоянно (Вот умора!) наступают на грабли?
Руки стёртые до мозолей и разбиты ЛБЫ.
Вспоминается поговорка про дураков.
Вам, из Валгаллы видна кровь с этих самых лбов?
Жаль – теперь на дорогах, не стоят верстовые стоЛБЫ.
Я тоже (по совместительству) строил Ваш «минус-корабль»,
тоже расквасил лоб и плясал под Вашу дуду…
И, хотя не искал, но выкопал (Вдруг!) Грааль,-
рыл выгребную яму, на даче, в старом саду.
Местный чекист, с испугу, сказал мне, пряча глаза,
мол… всё не так просто и в этом он был прав.
Но я выучил наизусть формулу
медного купороса и Ваш устав,
что скинула пролетая умная стрекоза.
Сегодня я встал пораньше – смотреть, как приходит Свет.
Тьма отступила. Вы – пролились дождём.
Яблоня подпирала крышу своим плечём.
И не сработала ни одна из земных примет… |
