(******)
Алексею Парщикову,
конструктору воздуха
Над полем дирижабли разлетались.
По области шаманили гримёрши.
Под пальцами хрустящие листались
страницы вёрст, дойдя до самой Орши.
Ввысь пробиралось статусное зренье.
Апрельский марш ломал магнитофоны.
Крошил догмат земные наслажденья,
разбередя кладбищенские склоны.
Впоследствии жильцы могил и склепов,
не разделяя общность территорий,
оделись в белое, собрали в круг адептов,
сожгли к чертям дежурный крематорий.
Дым от него заправил стратостаты,
что не входило в планы дирижаблей.
И некто в чёрном разрубил канаты
криволинейной мусульманской саблей.
Вот год уже, как в космосе плутают
воздушных шариков разомкнутые души.
Намокшей ватой тучи зависают,
твердь отделяя от расшитой суши.
Рабочий выбросил поломанные свёрла,
увидев звёзды над бетонным кровом.
А среди них затерянное горло
хранило голос вытянутый Словом.
Фантом искусства странствовал повсюду,
он строил башни из формата А4,
подобно нефиксированному чуду
они росли в неподходящем мире.
Бессмысленно искать в просторах здешних
их тени, зарифмованные с бытом.
Стоят ряды солдатиков потешных,
горюя о стаканчике разбитом. |
