(провинциальное лирическое)
Из воспоминаний о городе Волово,
Тульской области
Душа плесневеет в эпоху дождей.
Земля сапогами кривыми изрыта.
Провисло скупой атрибутикой быта
размякшее небо над пеною дней.
Так осенью речь обращается в бред.
Лишается слово своих привилегий.
Провинция. Скрип косолапой телеги,
гружёной соломой подгнивших примет.
Крадётся ночами арктический снег.
А утром на белую крышу сарая,
идя по тропинке у самого края,
глядит с пониманьем простой человек.
Лица не промасленный мятый картон
хранит отпечаток обёртки бедовой
от закуси сальной вокзальной столовой,
в бесцветных глазах ещё ёжится сон.
В нём ВЕЧНОСТЬ распалась на РАЙ и на АД,
как мусор слежавшийся в заднем кармане
дешёвых порток из поношенной ткани,
натянутых с мылом на треснувший зад.
А в «завтра» приходиться верить с трудом.
У каждого взгляда бывают границы.
Что видят в лазейках своих ясновидцы-
холодную сырость и серость кругом.
Исчезли цвета в размазне ноября.
Дальтонику фора на мытной дороге.
Стоит, это факт, на затёртом пороге,
дымя сигаретою местная фря.
Ей мнятся за полем другие края,
где нет перекрестий из смёрзшихся веток.
Но только оставив дыхания слепок,
здесь может исчезнуть короткое «Я». |
