Кому-то это интересно,
А жизнь моя - печаль и слезы.
В меня влюбилась поэтесса.
А я - простой заложник прозы.
И на моем несчастном месте
Быть не советовал я вам бы.
Одни стихи, когда мы вместе,
А ночью вместо секса - ямбы.
В обед - обычно амфибрахий,
Анапест - вместо рюмки водки.
Живу я в постоянном страхе
И с воплем, задубевшем в глотке.
И пусть хорей - ее стихия,
А вместе с ним - и дактиль тоже.
Но не могу всю жизнь стихи я
Тащить с собой и в дом, и в ложе!
А так хотелось в жизни прозы,
И я пошел к другой красивой,
Что не шептала мне про розы
И разрешала много пива.
И прозы было - хоть ты тресни...
Да разошлись, лишь день прожив мы.
Мне было с ней неинтересно,
Мне не хватало в жизни рифмы.
Без рифмы - в небе только тучи,
Унылый дождь и злюки-грозы.
Куда прекрасней жить в созвучьи,
Чем быть рабом житейской прозы.
Пусть давит жизнь бесстрастным прессом,
Да не страшны ее напасти.
Ведь я влюбился в поэтессу
И с ней узнал, что значит - счастье. |
