Зимний день, синеват и глубок, -
время длинных негромких рассказов.
И сквозь дрёму, свернувшись в клубок,
смотрит кот малахитовым глазом.
Так волшебно возникшая тишь
обнимает с чарующей лаской,
что невольно тихонько молчишь
иль вполшёпота тешишься сказкой,
той, что бабушка в оные дни
говорила. И звякали спицы...
И как будто из детства родник
снова дарит студёной водицей.
Слушай, я расскажу и тебе
как, уехав в далёкие страны,
бросив дом, принял странствий обет
юный отрок, печальный и странный.
И до старческих белых волос
он скитался средь разных народов.
Но нигде так ему не жилось,
как в том месте, откуда был родом.
Уж на склоне отпущенных лет
он задумал вернуться обратно.
Лишь один оставался рассвет,
отделявший от города врат, но
видно было судьбой не дано
вновь войти за зубчатые стены...
Поутру молодой паренёк
увидал его в ворохе сена.
И, не узнанный больше никем, -
кто б узнал после долгой разлуки?, -
был тогда седовласый аскет
у речной похоронен излуки.
Вот и мне с каждым годом больней
знать, что путь до родного порога,
может стать, (ах, успеть бы по ней!),
в моей жизни последней дорогой.
03.12.2012 |
