Падает мой старый дом,
с отчаяньем цепляясь усиками телеантенн
за вибрирующий от голосов и музыки эфир.
Падает дом,
судорожно хватаясь хлопающими ставнями
за высокооблачный небосвод,
пытаясь удержаться на спине
не то кита, не то слонов, не то безжизненного материка...
Падает мой дом,
а люди равнодушно наблюдают за его падением,
потому что они понимают,
что они и сами летят в тартарары,
неловко прижимаясь ко всему земному шару.
Но вдруг я выскакиваю из моего падающего дома -
и вот у меня в руках земная ось,
а от неё уже и рукой подать до ближайших звёзд,
и осью я начинаю отчаянно грести,
направляя падение к спасительному центру мира,
невидимому,
но ощущаемому всеми фибрами моей напуганной души...
А это уже и не ось в руках, а перо,
и не облака это вовсе, а бумага,
на которой я вывожу нелепые каракули своих новоявленных стихов.
Вчитываясь в написанные строчки,
я постепенно начинаю догадываться,
что из чёрной дыры бытия
выпасть, как птенцу из гнезда, невозможно,
и перо - или ось мира - падает из моих рук,
а в это время за окном начинается новый рассвет...
|
