А что от нас останется, послушай,
Каких-то два числа через черту,
И души, души, души, души, души
Заполнят голубую высоту?
И наши мысли, голоса и лица
В чём, в чём людская память сохранит?
Одним насыпят холмик из землицы,
Других оденут в бронзу и гранит…
Невыносима мысль, что нас не будет,
Представить невозможно и принять,
Неужто верно: «Вы покайтесь, люди,
Откроется вам Божья Благодать.
И переход в ничто ваш будет ярким,
Как первая безумная любовь…»
Как нам себя, порой, бывает жалко,
Слов нет, как жалко. Просто нету слов.
Мелькают мысли, словно в хороводе,
Прогнать или лелеять? Мудрено…
Вверху, на бирюзовом небосводе
Ушедшие. Их видеть не дано. |