Певучий спазм голодной скрипки,
Синюшность лиц, косые рты…
Здесь, у бессмысленной черты,
Глаза безумны, пальцы липки…
И, словно сбитые цветы
Черёмух поздних, облетевших
Фигуры женщин разомлевших
Таят остатки красоты.
Крадётся свет, как вор, вдоль стен –
Весь пропитой, желтушный, блёклый…
Настанет утро… Солнце свёклой
Врастёт в оконный, мутный плен…
Храп вместе с дымом заклубится
Под закопченным потолком,
И только мухи – звонко биться
Продолжат – в небо – за стеклом…
6 марта 2013 года; 20:08 |
Рисует часто жизни явь.
Но спазмы старой скрипки милой
Оставь, душа во мне, оставь!