Словно пуля шальная, молва
рикошетит о медные лбы:
- Вон поэт, растерявший слова,
заблудился в трёх соснах судьбы!
Судят зло... Им порой невдомёк -
дева Муза, по сути ничья,
допускает любого в свой срок
вдохновенье испить из ручья,
что незримо заветным ключом
между сосен тех самых как раз
бьёт. И всякий, хлебнув, обречён,
не смыкая ни сердца, ни глаз,
не ища оправданий себе
и не прячась в раздумий нору,
выходить из "трёх сосен в судьбе"
с обновлённой строкой поутру -
в ней случайным не место словам,
и пришлись по душе только те,
в коих нет хвастовства, шельмовства
и бобовых чудес в решете...
|
