Туман. Морды сонных маршруток ныряют в осипшее утро.
В карман суеты повседневной роняем беспечно минуты.
Отпущенный жизнью лимит прозябаньем безыскровым тлеет.
Вслепую обочину ищем, ведомы безропотно ею.
День-звон. Город глотку продрал визгом шин, громыханьем трамваев.
Кого-то несут на погост, ритуально слезу проливая,
Кому-то цветы и шампанское, данью обычной – роддому.
Минуты на старте и финише те же. Отсчёт – по-другому…
|