***
Дороги судьбы, как и детство, упрямы,
И в небе я вижу глаза моей мамы,
И бабочки детства не пойманным мигом
Летают над сердцем страницами книги.
Страницами книги, которую надо
Писать бы весной на зелёных нарядах,
Писать всей душою, забыв про каноны,
Про то, что и солнце бывает зелёным.
Про то, что не колются добрые ёлки,
Что мирятся с зайцами серые волки,
И ходит к зубному врачу крокодил,
Который луну в эту ночь проглотил.
Вы знаете, знаете... Всё это – правда:
Я воду ношу коромыслами радуг,
И часто, проснувшись во сне великаном,
Найти не могу я по росту стакана.
А если хотите, проверить так просто,
Что я в самом деле гигантского роста—
Держу я в руке, как звезду, светлячка
И скрипку ищу у ночного сверчка.
И строю свой замок из тех облаков,
Которые в детство ведут чудаков.
А если не веришь в успех – не мешай,
И мудростью взрослых живи и скучай. |
Жаль, поговорить не сможем уже с человеком, очень жаль