В бокале чёрном плавает желток
И россыпь сахара - как гоголь-моголь.
А на восходе розы лепесток
Вдаль стелется божественной дорогой.
На спящий город точится сироп
Малинового сладостного сока.
И распевает птичий хор взахлёб,
Вкушая мёд, пролившийся с востока.
Он падает по капле на дома,
Окрашивая цветом абрикоса.
И отступает нощная сурьма,
Страшась прихода золотоволосой. |