Да будут счастливы и благославенны художники,
которые видят нас такими прекрасными. Хорошо,
что они есть в этом мире.
№№№№№№№№
О Женщина, печальная отрада
Внимать твоим таинственным словам.
И кружишься в потоках снегопада.
И там во мраке непонятно нам,
Какой небесной крещена стихией,
Какую боль таят твои глаза.
Стихи звучат высокие, чужие,
И молча покоряя небеса,
Ты по земле ступаешь так порочно,
Что муж чужой неволен устоять.
И молча принимаешь этой ночью
Любимого, но дальнего опять.
О, женщина, стихам твоим внимая,
И понимая, что возврата нет,
Идет куда-то в пустоту босая,
Несет опять тот яростный букет.
Он желт как та луна, как та стихия,
Которая всегда обнажена.
И в страхе отойдет во тьму Мессия,
И сила эта и ему видна.
И пусть любой мужчина виновато
Склонится снова в этой пустоте.
О, Женщина, стихия и расплата,
Ты только штрих на призрачном холсте.
Лишь живописец, в облаках витая,
И видя больше, чем откроешь ты,
Прильнет к холсту и отойдет от края,
И улыбнется чуду наготы.
А ты уже укутана шелками.
А ты мехами вся объята вновь.
Стремишься снова к вечной этой драме,
И улыбаясь, ты уходишь в ночь.
|