Одетый словно странник безразлично
К тому, как это смогут воспринять,
Он жил с волшебным привкусом величья,
Имея дар стихами щебетать.
Он врачевал чужие поясницы,
Поэтом быть, ещё не ремесло.
Он мог, с кем не бывает, с рифмы сбиться,
Но не тупил фальшивинкой стило.
Концлагерем обугленное детство
Из памяти не вычерпать до дна,
Не потому ль в его стихах не редкость
Скупые чёрно-белые тона.
Порою впрямь он смахивал на птицу,
Штурмующую слова высоту.
Он не был ни пророком, ни провидцем,
Хвале предпочитая немоту.
Он отличал поэзию от хохмы,
От сонмища стихоподобных фраз,
И потому, воинственно нахохлясь,
Он вслушивался в каждого из нас,
Других певцов провинциальной рощи.
Захлопнулась, иль распахнулась клеть.
Притихло, поредев, многоголосье,
Лишь всё дрожит покинутая ветвь.
Теперь, уже в краю иных гнездовий,
По праву он приютом наделён,
Незнаменитый мастер стихословья
Среди горящих золотом имён.
|
енька, так долго нет у Вас нового, что хочется и этому комменту поставить ОТЛИЧНО! С нежностью к Вам! Ваш Александр. 
Теперь, уже в краю иных гнездовий,
Наташа