Ходят в забрале, под маской и просто,
Люди высокие, малого росту,
Пишут стихи, вдохновлённые музой,
Держат заслон для своих, прочих в лузу,
Пушкины есть среди них, Блоки, Феты,
Времени нашего совесть, поэты,
Яда в них нет, злости нет и порока,
Белые ангелы чёрного Рока
Есть в них культура, воспитанность, честь,
Сдержанность, совесть и истина есть,
Словом поганым себя не марают,
Грязным ботинком других не пинают,
Лесть к ним не липнет, и месть не в охоту,
Правду глаголят борцы- доброхоты...
Руку в гнездовье вы к ним запустите,
Воду в корыте у них замутите...
Вылезет в свет, на поверхность, наружу,
С целью закинуть вас в мерзкую лужу,
Гидра, от злости, в слюне ядовитой,
Тело всё в язвах, когда неприкрыто
Словом красивым, улыбкой надутой,
Ноги в тяжёлые танки обуты,
Катит волна, по пути устраняя,
Всех, кто не с ними сегодня играет...
Стоп, если вспомнить историю нашу,
Русских поэтов, признанье снискавших,
Были гонимы они. непонятны,
Хоть иногда свора шла напопятны...
Так объясните невежде далёкой
Надо в толпе быть?Нельзя одинокой?...
Что со страною моей происходит,
Если по ней столько Пушкиных бродит,
То почему лицемерие властно,
Стая решает, а личность - опасно!
|
ПОЭТАМ
Белая шкура… недобрая метка –
Серая стая не примет изгоя,
Белые волки рождаются редко,
Серые души лишая покоя.
Их полнолунная дата рожденья
Выжжена в небе искрою Венеры –
Белая стража больного Прозренья,
Вечные жертвы Надежды и Веры…
Как же без вас монолитно сознанье,
С запахом крови пьянящего следа,
Серое “Я” – эпицентр мирозданья
Без состраданья и прочего бреда.
Что там, в глазах, обречённых на муку?
Рвётся аорта у тех, кто слабее!
К каждому запаху, к каждому звуку
Первым выходит лишь тот, кто быстрее.
Чем же вам так ненавистна охота -
Вязкая сладость удачного гона,
Загнанность жертвы, и сытая рвота
В эхо ещё неостывшего стона?
Или не писаны волчьи законы
Тем, у кого от рождения крылья?
Как же не выть на Луну до истомы,
Если прозревшие выше бессилья…
Белое слово пронзительней вдвое –
Входит как лезвие в сердце из шерсти,
И содрогается стая от воя
В поисках смысла и жизни, и смерти.
А одиночество – вот оно, рядом!
Что там внутри так испуганно бьется?
Вдруг, если жизнь так и прожита гадом,
Больше к тебе никогда не вернётся?
Белые волки с глазами предтечи,
Может и правда вы пастыри слова,
Если упав под ударом картечи,
Вы возвращаетесь снова и снова…
© Copyright: Сказоч-Ник, 2008