Хрипела в лёгких зима
Сгустками дней и ночей.
Ты виновата сама,
Что я теперь ничей.
И если я полечу,
Своим глазам вы не верьте.
Больную жизнь лечу
Настойкой на смерти.
Плачь по своим богам –
Их больше не обмануть.
Плачь по своим ногам –
Их дальше не протянуть.
Здесь не растут дубы,
Чтоб мы могли их давать.
А небеса грубы –
На помощь не стоит звать.
Есть ли на небе бог,
А у меня – душа?
Я богу бы душу смог
Отдать, не взяв ни гроша.
Тощие волки лет
Скрипели зубами дней.
И был один ответ
На все вопросы к ней,
К той, что не хочет врать,
К той, что ветра быстрей.
И в ящик мне не сыграть,
Поскольку нет козырей.
И, значит, вверх мне расти,
Если не в стороны.
Мне соловей посвистит,
Если не вороны.
И двери скрипом петель,
И окна крестами рам,
И серым снегом метель,
И шорохом старый хлам –
Все звали идти к тебе,
Звали вернуться домой...
Я жив – вопреки судьбе.
Вот я – слепой и немой. |
