Плохая всё-таки затея

Что толку злиться? Не поможет..
И не утешит   здесь никто...
Пусть душу больше не тревожат
вопросы -Ну почему?  и отчего...
Ответов нет и никогда не будет...
Случится  так- как   Бог рассудит...

Плохая всё-таки затея,
Переходить с любви на злость.

Мне все же кажется, что так плачевно и трагически заканчивается любовь не под влиянием злости, а от отчаяния и потери смысла (с уходом предмета обожания и любви).
Знаю несколько историй, когда отвергнутые парни кончали жизнь самоубийством. Но однажды нашла у Маяковского такие строки:
"И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок над виском не смогу нажать. Надо мною кроме твоего взгляда не властно лезвие ни одного ножа".
И уже с 16-ти лет считала - что понастоящему влюбленный человек будет жить, а уходит - слабый и что-то потерявший, смысл и назначение любви. И его смерть доказательство чего угодно, но только не любви.
Максимализм? Да, увы.

Прекрасные строки !     Зло в душе обессиливает, сбивает с правильного пути.  Нужно стремиться к позитиву, но не всегда получается, силу воли побеждают эмоции .

Мудро.
Только не всегда получается совладать со своими эмоциями.
Время лечит и  все налаживается (в  плане  выздоровления от злости и неприязни)

Не весел мой раскисший норов,
Когда я больше не любим...
Но я не рвусь к судьбе с укором -
Свой гнев в себя - не торопи!

Да! Как поэт, я бесшабашен!
Бывает, наобум иду...
Но даже с глупой рожей даже
Без божьей воли - не паду!

Перехожу с любви на злость!
А где же выстрел ? Не сбылось:
"Опять патроны отсырели"....-
Сказал мне дух, в известном теле...

Любовь не предполагает переходов никуда, кроме перехода в любовь. И она будет вечной! Просто отойти от того, кто не любит тебя.  

согласен с данной точкой зрения!

Идея может и плохая,
Но мы живём, себя не зная...

Алёна, мы живём в России,
А не в Америке какой
На случай именно такой
Поэтам строго запретили;
До десяти, чтоб как стекло,
А мысли - как у пионера.
Оружие - тетрадь, перо,
Калашников - и тот фанера.
И чтобы музы прилетали
В назначенное строго время,
На ухо правильно шептали...
Терпи поэт судьбины бремя.