Слетелись кукухи на клич кукушки,
И был средь них один с кликухой Пушкин.
Писал стихи: "Куда идем, куда летим?",
Был в "ким оно" одет кукух, чего хотим.
Себя считал сей птиц весомым, знатным,
Худым был, в белой шляпке, неопрятным.
Он червячка принес в сварливом клюве,
И где нашел такого жирного в июле?
Кукушка червячка взяла и съела быстро,
"Ку-ку", - сказала тихо, - "Мне мало, мистер".
Вы имя назовите мне свое, любезный,
Я приглашу вас в гости, прилетайте трезвым.
Кукух был гордым и сварливым птицем, ужас,
Сказал в ответ:"Ку-ку", немного поднатужась.
И улетел, вспорхнув, в соседний лес, беспечный,
Искать добычу для красавицы сердечной.
