У меня удивительная семья, не потому что она моя, а может быть, и потому, что она МОЯ.
Смотрю в окно и вдруг стало грустно. Дочь спрашивает:
- Ма, ты чего такая смурная?
- А чему радоваться. Осень на дворе, зима на носу…
- Это всё потому, что ты, не умеешь находить позитив там, где его нет.
- Ну и где тут позитив?
- На днях дали отопление, в квартире тепло и мы у тебя есть – уже замечательно.
- Да, отопительный сезон начался с конца ноября, а не планово - в середине декабря. Хорошо же! Логика, конечно, отпадная, - соглашаюсь я. Тут вернулся из школы внук.
– Я дома! Правда, долго копошится у двери.
- Ну, что ты натворил? - спрашивает дочь.
Внук тяжело вздыхает:
- Альбомом для рисования, соседку по парте по голове стукнул.
После получасовой лекции дочери о том, что нельзя обижать девочек, и которая закончилась словами, что девочек нельзя бить даже цветами, слышу правильный вопрос:
- За что?
- Учительница дала задание написать в прописях палочки. Я старался, писал, а ОНА заглядывала в мою тетрадь и списывала МОИ палочки.
Потом был урок рисования. Учительница сказала, что можно нарисовать что угодно, что угодно... Я нарисовал цветочек и солнышко. А Она у меня списала мою картину. Ей поставили 5, а мне – 4. Несправедливо! Вот я её и стукнул. Внук показал прописи. Какие палочки мог написать шестилетний ученик, говорить не стоит.
Но почему-то мне так захотелось, чтобы мои глаза срочно переползли на затылок вместе с губами, потому, что просто хохотать и обижать внука не хотелось.
После обеда, внук сел за уроки. Пишет и поёт свою любимую песню:
«Сидим с бобром за столом,
готовим на ужин полено,
и говорим о том о сём,
о том что наболело»…
Дочь сделала замечание, чтобы он не отвлекался. Тот помолчал, потом выдал:
- Я сегодня видел Бабадуку.
Я спрашиваю: Где?
- Он по улице бежал.
И на кого похож этот Бабадук?
- На папину подмышку, только на ножках.
Мы с дочерью чуть не упали от хохота.
Моя дочь замечательная мама. Постоянно дополнительно занимается с детьми. Рассказывает им про художников и композиторов. Разбирает картины и музыкальные произведения. Расскажет, покажет, даст послушать, а потом спрашивает, что это за музыка и кто её написал. Одиннадцатилетний внук молчит, шестилетка тянет руку: - я знаю, я! Это симфония и её написал Монстр.
- Моцарт: - поправляет сына дочь.
С художниками ещё лучше. Показала дочь картину Ван Гога «Звёздная ночь». Старший молчит, а младший, аж светится:
- Эту картину нарисовал Спанч Боб!
- Ван Гог, - морщится дочь.
Вот как-то так и проходят наши дни, где сплошной позитив. Рассказывать о своей семье, я могу долго, но пока всё.
Всем спасибо, кто прочитал.
Жизнь продолжается...
Спасибо, Алёна!