Санта Клаус проснулся, как всегда, на рассвете, и первой его мыслью стало, что он хочет пить. Чего-нибудь покрепче... В его года было неправильным - начинать день алкоголем, но он знал, что бессмертен в стареющем теле, что он может причинять себе любую боль, но будет жить. Это не было вызовом, это скорее было просто принятием вводных условий - кому оно нужно, это ваше Рождество?
Все тело болело, но это было неважно. Трудно сказать, что еще имело значение. Оптимизм - рудимент, что, блять, никак не может отмереть, мать его...
Старик встал с постели, не застилая его, игнорируя недовольное шипение миссис Клаус, которая давно грозится уйти спать в другую комнату. Старик не понимал, чего она пытается добиться своими угрозами - они спали всего однажды, их брак фиктивен, это не нужно совершенно никому. Хочет уйти - пусть уходит. Прекрасно же знает, что ее измены сосчитать невозможно.
Но он ничего не сказал жене, ничего не сказал самому себе, просто налил себе выпить и вышел на снежную улицу, не страшась холодных ожогов. Если бы они и могли причинить ему боль... он бы все равно вышел на улицу. Ему уже все равно. Санта оглядел свои покои - дом, что давным давно разваливается на части. Через год-другой его сдует ветром с горы и придется спать на снегу. Не пугает. Холод никогда не пугает.
Санта закашлялся. Что же это такое... когда умирать, дружище? Злая сказка... сказка без какого-то конца: жизнь постепенна, постепенно угасает, но только не здесь. Здесь она тянется как огромный толстый питон, обвивает и душит... душит... душит... Осталось совсем немного. Потерпеть всего пару сотен годков, пока люди перестанут совсем отмечать, перестанут помнить и перестанут быть искренними.
Санта давно продал свои сани и оленей за ящик пива. Санта курит по 20 сигарет в день и ругается матом. Санте никто не нужен. Миссис Клаус колит ботокс... Единственный его друг - эльф, свалил куда-то за белые горы. Ну и хрен с ним, одному хорошо, решил Санта. Мысль о том, что его существование обусловлено искренностью в этом мире, его донимала. "Пока есть в этом мире хоть один ребенок, который верит в чудеса, ты будешь жить и будешь жрать свое проклятие вечной жизни в умирающем теле" - так это, вроде, звучало. Забавно. Как будто это должно расстраивать. Чем дольше живешь, тем более весело можно прожигать эту жизнь. Миссис Клаус будет водить других стариков, Санта же будет пить и колоться... в приходе, он и не вспомнит о детях, они ему не нужны.
Вот уже несколько десятков лет Санта не разносит по миру подарки. Люди справляются без него, убеждают детей, что чудес не бывает, а Санта только и рад этому - меньше работать и больше пить. Офигительно.
Что за чудо - прокрастинация. Завтра сделаю, завтра, завтра все точно сделаю... нет, я сегодня не встану с кровати, ну кому оно нужнО?? Я лучше... загляну в одно милое место... там так хорошо, там так холодно... за полярным кругом. Там и остаться бы навсегда... Но пока в мире есть хотя бы один ребенок, что верит в чудеса, это невозможно.
Санта грязно выругался. Да сколько это терпеть можно?! Он уже совершенно не хочет! Ну жили же вы нормально без Рождества!
Без Рождества!
Без... Рождества... совсем...
Старик опустился в снег и заплакал. Ветер был равнодушен, дома ждала бутылка, Миссис Клаус будет водить стариков. Никому нету дела до того... что в мире больше уже никто никогда не поверит... в чудо.
