Рассказ про синие бокалы

Кто помнит?..
Одно время продавались такие бокалы – под чай: сами они из прозрачного стекла, и на них большие васильково-синие квадраты с ярко-оранжевыми тюльпанами, для контраста. Ручка у бокалов была тоже прозрачная, из матового стекла.

Ну, начали. У Светки были такие бокалы. И у её соседки тоже. Светка – это подружка, ещё из техникума, с тех времён, когда … Ну, кароче. Через много лет в Алма-Ате мы занимались целительством вместе, учились, получали ступени. Однажды Светка звонит и говорит:

- Можешь ко мне быстро прийти? Тут моей соседке ПЛОХО, не хочет ни скорую помощь вызывать, ни врача участкового. Просит нас с тобой помочь.

Живём рядом, откладываю свои дела, бегу… 2-3 квартала – бегом. Нет, не очень-то и жарко. В красной майке, в джинсах, в белой гавайской рубахе на плечах. Сумка с собой. В Москве купила. Неважно. В ушах «Агата Кристи»: это важно. «Налейте крови! Бокалы синие пусты»…

От Светки – выше, нам на 4 этаж. Поднимаемся. Открывает дверь крупная дама, в летней пижамке, приветливо нас приглашает войти. В руках у неё бокал синего цвета. Она его держит под носом. Из носа пузырями выходит кровь… Дама скрывается за дверью, садится на край ванны, у раковины. И когда её синий бокал набирается полный, она выливает содержимое под струю воды. Капли крови разбиваются и растекаются по раковине.

Светка уходит – приехал с работы муж, надо быть дома. - Ты, Оля, что-нибудь сделай, помоги. Ты сможешь, я знаю!

Тётка сидит на краю ванны и ругает скорую помощь, на чём свет стоит. Прошлый раз они приехали на вызов и сделали ей какую-то не понравившуюся процедуру! Слушаю и хмурюсь, вздрагивая от рассказа всеми плечами. Как у Буковского – пытка, кормление через трубку, через нос… Типа этого что-то. Ужас. Что же я сделаю?? Я не умею останавливать кровь! Всё, что у меня есть для неё – это моя неприкаянная Зотовская Душа и желание помочь и прекратить этот поток красных пузырей из её носа… Я знаю, что я не смогу. Беспомощно читаю заговор Святого Георгия для остановки крови – как учила мать, на одном дыхании трижды. Ни фига не происходит! Она начинает что-то рассказывать.

- Ты не смотри, Ольга, что я такая толстая! Я даже худее, чем ты, была. Это после лечения я поправилась. На гормонах. И химию мне несколько раз делали…

В какой-то момент перемещаемся в кухню с модным ремонтом, за стеклянный столик. Яркое солнце светит в окно, я расспрашиваю, как спасаются от жары, ведь летом тут будет сущий ад! Приходит молодая красивая дочь.

–Мама! Что, опять? – девочка заботлива, нежна, очень приятная.

Внезапно я вспоминаю старинный способ остановки крови из носа: сорвать былинку, написать этой кровью над переносицей определённые буквы по-латыни – что-то в честь Господа Бога! Затем выйти на улицу и закопать растеньице вниз листочками и вверх корнем. Пока будем бегать на улицу за былинкой – сколько крови утечёт! Давай сюда цветок! Вырывается какой-то росточек, и пишем на лбу буквы! А пузыри крови знай лезут из носа…

Тётка говорит, что устала, надо бы лечь – но нет сил – терпеть этот вкус крови во рту! – она ж всё заливает, и приходится её глотать!

Девочка уходит на улицу закапывать в землю былинку. Я беспомощно развожу руками. Должно помочь… Правда, мне никогда не приходилось – слушайте, ну, я бы, всё таки, скорую вызвала.

– Да нахер твою скорую – мучители приедут, щас!

– А лёд у Вас есть?

– Не-а. Да ты лучше достань чего холодного из морозилки – там рыба хек у меня лежит, приложу ко лбу…

Рыба на столе, громадный мёрзлый кусок. Почему я не умею делать чудеса?? Возвращается дочь. В бокале пузырится всё то же: кровь живого человека. Страшно.

– Ольга! Да ты не бойся, это уже было. Я не боюсь, и ты не бойся…

- Мама! Ну, вот, Оля говорит, может, ты кого обидела, ты скажи – прости меня, и всё.

- Никого не обидела, да меня все любили, и на работе всегда самая весёлая была и заводная, а теперь вот на инвалидности, вот такая херня, представляешь? Онкология же…

- Мама! А то, что ты моему парню желала? Это тоже считается.

- А его-то что считать? Он и не наш, и некрещёный. Я  его даже не считаю. Ольга! А что, его тоже считать?

- А что Вы ему сказали?

- Да я не ему. Я дочке сказала, хоть бы Господь забрал твоего – этого! А ему я ничего не говорила.

- Вот видите, а это тоже пожелание смерти – может быть, вы согласитесь попросить прощения за это?

- Ну, конечно, если это поможет – ну, прости меня! А поможет? Точно?

- Надеюсь, что поможет… А что Вы его так – он нехороший?

- Оля! Наоборот! Он такой вежливый, воспитанный. Из хорошей семьи.

- Жениться-то будет?

- Он предлагает, но я пока учусь, вот, встречаемся…

За мои услуги – кровь вдруг перестала бежать, и сочли, что я помогла… - дают немного денег. Этого хватило бы на неделю скромной жизни. Я пулей выскакиваю на улицу, хватаю машину:

- «Меломан», на Гоголя!!! Уже опаздываю!!!

Цена до «Меломана» – около половины моего нечаянного заработка. Пока едем, таксист расспрашивает обо всём, рассказываю – я целитель, помогаю, как умею… - А моему сыну сможете помочь? Ему 8 лет, и он у нас храпит! – Ну, попробовать можно. Вы мне позвоните, скажите, кто вы, напомните о себе. Встретимся, посмотрим. Дядька записывает телефон на бумажку. Я понимаю, что не позвонит…

В этот день назначена автограф-сессия с «Агатой Кристи». В «Меломане», на Гоголя, возле «Юбилейного» гастронома. Пока доедем, пробок хоть почти нет… Навстречу попадаются люди с плакатами с надписью, с очень радостными лицами – несут какие-то книжки,  блокноты, диски… Я понимаю, что пропускаю, возможно, самое интересное! Спускаемся последний квартал, поворот… Надо подъехать на стоянку около магазина. Смотрим, как бы нам развернуться… Со двора Меломана выруливает ярко-красный автомобиль. Я смотрю на марку и говорю вслух: - Mercedes.

Дядька вторит: - А, да, МерседЕс!

Я вглядываюсь в пассажиров … Какие красивые… Не наши… Они – миг – вглядываются в меня. Две пары глаз. Один отводит глаза и обращается к другому… Но это – как во сне, и доходит далеко не сразу! Мой водитель находит себе место на парковке, разворот через двойную сплошную нам как-то удался, и я опоздала на 15 минут. В магазине тишина. Не слышно никакого ожиданья – предвкушенья радостного события. Все смотрят пластинки. Я тоже смотрю. Денег не хватит ни на что. Грустно. Позвала продавца:

- А что? Обещали ведь автограф-сессию? И?

- Уже была…

- ???

- Они уже уехали!

-?????!!!!!

- Вы знаете, они только вышли, стали расписываться…

- Ну? Я видела – люди идут, у них плакаты, книжки, пластинки. И что?

- Потом люди начали напирать и повалили прилавок, за которым они стояли… Они обиделись и уехали!

- А что охрана? У них была охрана?

- Да! У них своя охрана и наша ещё, и не справились, представляете?

-…

На улицу. Жарко. На скамейке чуть поодаль всё ещё сидит тот интересный парень с длинными волосами с проседью. Когда я входила в «Меломан», стараясь не показывать свою спешку, он там уже сидел, обернулся, и мы обменялись взглядами.

А на следующий день был их концерт. Я не попала на него. После того моя жизнь превратилась в ад. Надолго! Я запомнила. Потерь было слишком много, и значимые… В сознании отложилось: моё горе началось не просто «после», а из-за невстречи с «Агатой Кристи»!

Поэтому теперь я стараюсь попасть на концерт Агаты Кристи, или пол-Агаты во главе с Вадиком, во что бы то ни стало! Потому что непопадание чревато определёнными потерями в отдельно взятой Зотовской Жизни.

PS: Всё это и правда было в Алма-Ате 12 лет назад, в далёком 2005 году. Все тогда запомнили, каким был непростым Год Петуха. А теперь 2017, тоже Петух.
Пишется это воспоминание издалека… Я не в Алма-Ате уж больше. Больше 8 лет, знаете. Тут ещё вот какое дело. Совершенно чёткое ощущение, что всё это происходило летом. Было тепло, даже жарко. Посмотрела на дату – но это же, чёрт дери, март месяц! Ёлы-палы, это круто, круто даже для Алма-Аты! Чтобы в марте было ну так тепло!!! Полезла даже на Гисметеору, посмотреть архив погоды за март 2005 года. Строчка, которая меня впечатлила: в тот день было, действительно, +22* в тени. https://www.gismeteo.ru/diary/5205/2005/3/

2 PS: Той тётки-соседки давно нет в живых. Царство небесное. Как же её звали?.. Может, у Светки спросить?..

3 PS: Храни тебя Бог, моя Алма-Ата, моя «Агата Кристи», моя Светка…