Waiting Area

Написано в отделении реабилитации и гериатрии (ну зачем они совместили?). Если кто-нибудь надеется найти захватывающий сюжет или просто хоть какой-нибудь смысл, то напрасно старается - не по адресу. Мысли, картинки, отдельности, и те - наперекосяк.

" ...вот тебе и еще одна моя история, надеюсь, она тебя не утомила. Знаешь, я привез оттуда кассету, получив ее в подарок в коммуне, на ней что-то вроде рассказа о месте, которое называется Inishowen, графство, последним присоединенное к Британской короне. Я иногда слушаю эту кассету, и мне хочется плакать..."
Ambidexter, "Ирландские рассказы"

С той поры прошло десять лет. Для меня это очень много, не вечность, конечно, но такой ощутимый кусок жизни, особенно по сравнению с той частью, что еще впереди. Звучит довольно уныло, знаю. За это время я обрел вечную любовь, и так обрадовался! Но эта вечная любовь оказалась совсем не вечной; сначала стала давать трещины, а потом совсем рассыпалась. Пусть ее, решил я, надо строить свою жизнь, как будто в ней, кроме меня самого, никого нет.
Только что я покинул Waiting Area, но это совсем отдельная история, которую я сейчас и попробую рассказать. Я стою под бесконечным весенним небом, стараясь надышаться этим чистым, без запахов больницы и звуков неприглядной старости воздухом, не обращая внимания на предательское головокружение и волнами накатывающий звон в ушах. В руках у меня желтый деньрожденный воздушный шарик, - да-да, на нем так и написано: "С днем рождения!", и здоровенный полиэтиленовый пакет с немудреным скарбом. Я совершенно свободен и поэтому почти счастлив. Позади долгое подневольно-оздоровительное существование, впереди - планы, громоздящиеся нелепо один на другой, неоформившиеся, а потому радужные пока надежды.
Только через несколько дней я соображу, наконец, что не судьба сбыться большинству их моих затей, что я напридумывал, лежа на больничной койке, а спустя еще пару месяцев окончательно пойму, что не большинству, а категорически всем. И вскорости мой желтый шарик удерет, а потом я его обнаружу под дверью.
Но пока я еще стою и гляжу в небо и думаю: опять? Почему это облако, неторопливо плывущее в небе прямо над головой, по форме напоминает не то крылатого дракона, не то большую птицу. Знак? Значит, опять надо чего-то решать или на что-то решаться, кого-то опять обижать, и ведь только в самом удачном случае - себя.
Идти мне, по большому счету, некуда. То есть дом-то есть, но там пусто, полтора месяца там никто не появлялся, идти мне туда совсем не хочется. Я понимаю, что переступив порог, я могу в тот же момент распрощаться с малейшей надеждой на перемены, хоть какие, дом этого не допустит, не позволит. Опять меня ждет рутина, опять вежливая и бестолковая субботняя улитка, вымышленные гости - мои мысли, а это, пожалуй, самое страшное, от них никуда не денешься.





Обниму тебя крыльями слабыми,
Ни богатства не надо, ни славы мне:
Помолись за меня, я не верую,
Никого не просил, тебя первую!

Вначале только звук один, или может, слово, шевельнется-откликнется, вызовет движение, которое пойдет, как по карточной стопке, когда одна карта другую переворачивает, а в конце последняя рубашкой вниз ложится. И в этот раз так получилось. Еще год назад подтолкнул меня образ в одном стихотворении, вроде ничего особенного, но движение пошло, и через год последняя карта на место улеглась. Чем связаны те слова, которых я и не помню уже, с четверостишием, что столько времени в моей голове болталось? Ровным счетом ничем. Однако кто знает, какая карта в конце ляжет.
А молиться за себя я так никого никогда и не просил.



"Но помни - отходит поезд,
Ты слышишь? Уходит поезд,
Сегодня и ежедневно".
Александр Галич

Waiting Area, Зона Ожидания. Или зал ожидания, как угодно. Кто с надеждой, кто обреченно, кто хорохорится с независимым видом, но все ждут. Добрый доктор Айболит, он же двуликий Янус, между ожидающими прохаживается, каким лицом повернется, таков и итог ожидания. А народ время коротает, кто как умеет, этот газеткой с кроссвордом прикрылся, двое доходяг в нарды дуются, в России козла бы забивали, еще один курит в форточку одну за другой, будто за всю жизнь отыграться хочет. Янус-Айболит знай себе разгуливает по рядам, в лица заглядывает, иногда нахмурится, пальцем ткнет в несчастного: берегись, колокольчик на твоем ярме шибко разбренькался, не пора ли на выход? А иногда по-айболитовски, по-доброму так, улыбнется, это уже надежды добавляет, можно и планов принастроить, ненадолго, но хоть на ближайшие выходные, дело-то занятное, планировать.
В Зоне Ожидания иначе думается, может оттого, что порог совсем рядом и дверь вот-вот распахнется, вежливый металлический голос скажет: "Объявляется посадка на рейс, следующий до...", а дальше каждый свое услышит.
На пороге большинство оглядывается, вроде как последний взор бросают. А за катарактами да помутнениями хрусталика что им представляется? Старики иначе видят, время для них - ничто, они больше внутрь смотрят, там все иначе, а времени там совсем нет.
Waiting Area, невеселое место, куда я случайным наблюдателем затесался, но наблюдать больше за собой получается, так уж я устроен.


"И он стал медленно спускаться с горы, чтобы тоже попасть в туман и посмотреть, как там внутри".
Сергей Козлов, "Ёжик в тумане"

На Эйн-Карем легла туча. Сплошная, мокрая, с какими-то мерзкими, почти черными клочьями, она висела как раз на уровне нашего шестого этажа. Окна корпуса напротив просвечивали сквозь эту пелену мертвенно-красным, наверное, как с того света, до которого отсюда рукой подать, и в прямом, и в переносном смысле. Когда я уеду, туча медленно поднимется и нехотя уползет, я в этом уверен, будто вовсе и не меня закрывала она от белого света.
Почему туман меня преследует всю жизнь, для меня загадка. Появится чье-то лицо, рассмотреть не успеешь, оно уже дальше скользнуло, потерялось. Чуть что увижу настоящее, и нет его, тоже в мареве скрылось. Оглядываюсь назад - опять туман, только уже времени, а он поплотнее будет, никакому ветру его разогнать не под силу. А еще в дымке все интересно, все не так. Можно идти вперед и неожиданно наткнуться на вчерашний день. Мне это нравится, когда не только по прямой жить, от вчера к сегодня, потом в завтра, но и наискосок, а может и поперек тоже. И слабая надежда иногда появляется, что назад когда-нибудь получится. Но это уже мои фантазии.
Окно напротив, которое сквозь тучу так зловеще проглядывало, ну почему я решил, что там тот свет уже, ведь просто окно, до которого метров пять, может чуть больше. Причудится невесть чего, преисподняя.
Слепок обратной стороны зеркала. Или многократное отражение эха от слепка обратной стороны зеркала. Зазеркалье, только не сказочное, а запутанное и неразборчивое; Алиса потерялась в тумане и назад дороги никогда уже не отыщет.



"А птичка верит, как в зарок,
В свои рулады
И не пускает на порог
Кого не надо."
Борис Пастернак, "За поворотом"

Неужели это убогое семейство ближе к Богу, чем все прочие? Дудки! Да, они старательно плодятся и размножаются, читают слово Божье почти в оригинале, соблюдают бесчисленные заповеди, зажигают свечи по субботам и читают молитвы: "Барух ата адонай" отскакивает от их зубов, как шарик для пинг-понга от ракетки, как таблица умножения, зазубренная в детстве. Но интересно, что они вкладывают в свои слова и вкладывают ли вообще?
Неужели мятущийся, кто ищет, пробует и ошибается, но упорно снова пробует, неужели он дальше от Творца, чем те, кто положили себе в закон раз и навсегда не есть мясное одновременно с молочным, чтят субботу и расписали свою жизнь до самых позорных мелочей. Пукнуть в пятницу после захода солнца, оборотившись лицом к западу, можно ли, правильно ли? И к раввину с этой проблемой бегут. Наверное, я слишком некошерный.
У вас много детей, но признаки вырождения на каждом лице, синдром Дауна - в каждом взгляде. За что Господь вас наказал? Со мной все ясно, богохульник, грешник, вот и пришибло, но вы-то чего? Блюдете, а толку?
Я, как Станиславский, упрям: ну не верю я, ни единому слову вашему не верю!



..."Знаешь, внутри каждой ракушки-
Винтовая лестница-
Ты поднималась по ней во сне"...
" Гул ракушки
Как отличить от песни колец Сатурна?
Теперь я знаю, куда исчезают улитки,
Покидая свой дом"...
Ия Снигель

Я долго молчал - зачем говорить? И почти разучился. Самому себе не нужно слов, самому себе я могу и подумать, а прочим не интересно.
Теперь на меня напустили логопеда. Милая девушка, учит меня говорить, правильно артикулируя, четко проговаривая слова, ставит дыхание. Доктор Лена. А я про логопеда знаю только, что живет он на улице Киевской и не умеет говорить слово рыба.
- Селедка!
- Что?
- Я сказал: рыба. Я умею говорить рыба!
Теперь я должен все время звучать: мама мыла раму, а грека сунул в реку. Или гавкать, или мяукать. Следить за дыханием - диафрагма должна двигаться, дыши животом, говори связками!
- Скажи слово, тяни гласную, связки должны работать.
- Какое слово?
- Любое, первое, что тебе в голову придет.
- Бляааааа!
Боже мой, как я ненавижу громкие звуки! Хочется заткнуть уши, забиться в самый тихий и укромный угол: это не я, меня нету, я вслух не умею!
Улитка, вытащенная из раковины, беззащитна перед огромным, склочным и суетным миром, ей нечего там делать!



"Петербург! я еще не хочу умирать:
У тебя телефонов моих номера".
Осип Мандельштам

А ночью у меня слямзили мобильный телефон. Кто бы мог подумать, насколько я к нему привязан! Не к нему, конечно, но это единственная ниточка, протянувшаяся к внешнему миру, точнее, к Солнышку. Вот как.
Я подумал, что на здешнем конце провода, то есть, виртуального провода, теперь какой-нибудь полуграмотный уборщик, который не говорит по-русски, да что уж там, и по-английски тоже вряд ли. И на своем родном арабском с трудом. Да-да, на какое-то время я стал шовинистом. Впрочем, случись такое на Земле Санникова, я бы возненавидел всех анкелонов, заодно с принцем Флоризелем в исполнении моего любимого Олега Даля, только потому, что тот сыграл роль Крестовского в этом фильме и вовсю якшался с анкелонами.
Я не находил себе места. Теперь придется на какое-то время привыкать к вакууму. Ничего, прорвемся, да, Солнышко?
К обеду следующего дня мобильник нашелся. Я вслух извинился перед арабом-уборщиком за свои черные недостойные мысли, и долго потом объяснял, в чем дело, дабы развеять его искреннее недоумение. В ответ я с облегчением услышал: "Жизнь вообще поганая штука, не извиняйся!".
Перед анкелонами и Далем я извинялся уже мысленно, но истово.


[i]
" - Where are you from?
- Rusha, - отвечаю.
- Меньше всего, - говорит, - ожидал подобрать русского. Местные, и те редко сюда забираются. Куда путь держишь?
- Просто еду. Куда дорога ведет.
- Эта дорога никуда не ведет".
Ambidexter, "Шоссе