Город серый.Лужи серые. Небо серое.Так было ранее. Равнодушные, постные лица. Я, как маятник, сюда - туда, сюда- туда, дом-работа, работа- дом…но не теперь. Утром, глядя в запотевшее зеркало, я ужаснулась: я чего с собой сотворила ? Серые волосы, серые круги под глазами, серая кожа. И кому я такая нужна ? А там, по другую сторону (чего?) экрана, планеты, чего? - нереальный ОН. Он мне чего-то пишет, я ему чего-то пишу…разве важно, что пишешь? Главное, что при этом ощущаешь. Я ощущаю любовь, сумасшедшую, невероятную, несказанную. Я знаю, что это ИГРА. Просто ИГРА. Необыкновенная, завораживающая. Я пишу ему : люблю! Он о любви не пишет, он себе там чего-то бухтит, и обволакивает меня притягательностью необъяснимой. Я влюблена.
Я знаю, что мы не увидимся никогда. Я это знаю, а всё равно хочется быть привлекательной для НЕГО. Я кто? Странное существо с давно не крашеными волосами, с облупленными ногтями, джинсы на мне в прах изношенные. Сапоги ?- Скороходы. И я решила стать для него красивой. Да, это игра. Он не увидит. А мне захотелось шубку - из шкафа ( в кои-то века!) и сапоги нашлись ( откуда?) и причёску захотелось!Ноги сами - собой летят в маникюрный салон. Ах, какие ноготки! И руки мягкие и жаждут прикосновений. Ах, маникюр! Впервые месяца за три. Ах, он увидал бы! Через дорогу – парикмахерская. Бегу. Ноги, от каблучков отвыкшие, скользят. Ах, не упала, нет! С размаха врезала сумкой ( большущей своей, хозяйственной) , какого-то дяденьку по плечу, наверное, больно. Он ошарашено смотрит на меня , потом ставит меня , как неодушевлённый предмет, на обочину. И идёт в парикмахерскую.
Ах, эти провинциальные парикмахерские!
Небольшие, бюджетные. Я – тоже в бюджетную, и не потому, что денежек нет, а потому, что есть там лучший в городе парикмахер Валера.
Он делает причёски « на зашибись» всем женщинам города. Валера - парикмахер от Бога. У него два зала, мужской и женский. Даже не через стекло, через дверь.Есть ещё две парикмахерши, но я к ним не хочу. Я влетаю в зал впереди дядечки. И плюхаюсь в кресло . Ага, я первая! Сиди, жди! Где-то внутри царапка: съездила человеку ни за что ни про что по шее , и фиг извинилась…Буду красивой для своего ГЕРОЯ. Необыкновенной. Валера взялся за краску, ножницы. Люди в зале были, человек пять –шесть. Дядечка- последний. Он смотрит на меня? Мимо меня? Сквозь меня? Надо было извиниться, мелькнула мысль. Валера священнодействовал. Взгляд дядечки из пустого превратился в ошарашенный, он смотрел уже на меня, а не сквозь. И тут такая волна всплеснулась во мне, такое чувство отчаяния! Я « включила» себя пятнадцатилетней давности. Что творилось в моём воспалённом сознании? Думала, не дядечку это очаровываю, а его, моего ГЕРОЯ. Валера сотворил из меня Королеву. И всё это вкупе, и причёска, и взгляды мои « стрель-стрель»,сделали своё дело. Сделали! Когда я рассчитывалась, и одевала шубку, этот противный дядечка открыл передо мной дверь и сам вышел вместе со мной. Неподстриженный.
Прошли рядом несколько шагов, и я…испугалась, деревянным голосом сказала, что вот муж подъехал, вон, машина паркуется. И снова …не попросила прощения. Он непроизвольно провёл рукой по щеке. Ага, значит, не по шее ему врезала. Я рванула в сторону стоянки, и, о чудо, --сосед! Я влетела в салон...и заплакала. Домой пришла без настроения. совсем. Умылась, но глаза красные. Оказалось, где-то оставила перчатки. Снова заревела. Не из-за перчаток. И к компьютеру не подошла. К чему?
Что писать и кому? Всё это ИГРА. И герой мой из ИГРЫ.
Утро назавтра снова было серое, зябкое. На работу идти не хотелось. А надо… снова хозяйственная сумка, сапоги без каблуков, затрапезная синяя куртка. Открыла павильон, надо работать. На автомате пила кофе. На автомате писала ценники. Какие-то только мне ведомые цифры, знаковые.
Пила кофе, обжигающий и безвкусный. Павильон женской одежды , мужикам тут делать нечего. А он зашёл. Узнала в секунду. Ноги стали ватными. Смотрел на меня глазами неба апрельского ( бывают же такие!).
Шагнул навстречу, в руке - мои перчатки. Понятно. Валера рассекретил, перчатки пристроил. Я протянула руку за перчатками, и пальцы ощутили атласную прохладу...букетика. Фиалки!!! откуда они в нашем городе зимой?
…И была неделя сумасшедшая. Ежедневные его поджидания с работы , каждодневные букетики фиалок с запахом счастья. Прогулки по мартовским улицам, и разговоры, разговоры. Оказалось, зовут Егор. Родители живут в нашем городе. Сам - в Югре. Работает. Приехал на похороны отца. На неделю.. На эту неделю. Отпуск в апреле. Большой, настоящий отпуск в 48 дней . Обменялись телефонами..
Обнялись только в последний день, прощаясь.
Бегу с работы...Небо-синее. Солнце- ясное. Город - весенний.
Не иду - бегу!
Сердечко поёт! ГЕРОЙ? А был ли он? или только приснился? Была только ИГРА… не пишу. И всё.. Егор? Звонит по пять раз на день. Скучаю.
Так что же, игра , или Югра? Скорее- Югра.. нет, точно- Югра!!!
