бодрая мелодия Моцарта. Музыкальный пассаж повторился несколько раз, пока он не протянул руку и не взял телефон с тумбочки. С пробуждением сознания пришло понимание. И он вздрогнул. Эта мелодия была не из его телефона, а отцовского. "А где же мой?" - пронеслось у него в голове. И вдруг он вспомнил, что оставил его в том костюме, в котором приехал на дачу, и который отдал санитарам.
- Какого черта! - рявкнуло в трубке. - Я в каком-то ящике, здесь темно. И все время звонит телефон. Что мне отвечать? И что будет, когда он разрядится?
- Папа?! Я...
- Немедленно выручай меня! Я даже не знаю, где нахожусь! И я хочу пить, пить... - гремел в телефоне голос.
Вдруг острая боль, словно игла, проколола сердце сына, и все поплыло перед глазами. Мелькнула мысль: "Меня сейчас не станет". Неверными шагами, с трудом доковылял до входной двери и приоткрыл ее. Он еще успел позвонить в скорую. А потом телефон выпал из его рук. Он потерял сознание.
Музыкальный отрывок еще несколько раз заставлял светиться экран телефона. Но скоро замолчал.
Приехала скорая. Его положили на носилки и отнесли в машину, которая тут же тронулась с места. Комната опустела. Телефон молчал.
- У кого как, а у меня так, - сказал врач, поворачиваясь к шоферу. - Инфаркт, наверное. - И он негромко замурлыкал: "Работу малую висок еще вершит. Но пали руки..."
