Я шел по дороге, по дороге, которая все дальше уводила меня от повседневной суеты. Ночь, небо было усыпано звездами, такими далекими, такими холодными. И свет бледной луны как бы растворялся в этой тишине мерцающих звезд.
Я шел и смотрел в эту темную пустоту, а пустота бесконечным множеством глаз смотрела на меня, и по мере моего приближения к ней, она также приближалась ко мне. Я почувствовал холодное дыхание Пустоты, мне стало холодно и страшно.
Прошло какое-то время, и страх мой сменился на недовольство, я ругался с Пустотой, я кидался на нее, как с цепи сорвавшийся, как Дон Кихот на мельницу. После битвы я шел опустошенный, а Пустота пребывала в своем величии, как будто ничего не было и не было меня. И мне казалось, что я растворился в этой тишине мерцающих звезд, исчезая как дым.
И я задавал себе вопросы: кто я? Где я? Зачем это все? Но дорога вела меня дальше, и я не видел конца пути. Лишь были мысли о чем-то потерянном, потерянном даже не мной, а за много-много времени до меня, кем то, кто знал – кто и кем он был и что потерял и какова цена той потери и какой ценой и трудом ее можно обрести. И как труден этот путь, чтобы его пройти, чтобы найти потерянное…
Дорога вела меня дальше…
