вручает мне ключи от нашего нового дома. Выходные. Воскресенье. Я ещё валяюсь в постели. Алиса стоит у огромного, ещё не занавешенного портьерами, окна и говорит как-то насмешливо и тревожно:
- Ну вот и всё. Новая жизнь. С нуля. Представляешь, судачат, что ты женился на мне из-за карьеры...
- Ты тоже так думаешь? Ты с ними заодно?
- Нет. Иначе я бы не вышла за тебя замуж. Не переехала бы с тобой сюда. А всё-таки, почему?
- Ты просто проиграла спор, и всё... - отшучиваюсь я.
Я тогда просто доиграл партию до конца. Если бы я не сделал этого - её отца, вероятнее всего, уже не было бы в живых. Странная штука - жизнь. Иногда мне кажется, это нами играет кто-то там, наверху. И глядит на нас сверху - маленьких и самоуверенных, распоряжаясь нашей жизнью, как будто испытывает нас на прочность.
He deals the cards to find the answer
The sacred geometry of chance
The hidden law of a probable outcome
The numbers lead a dance
Голос Стинга звучит особенно нервно сейчас: "Он играет, чтобы разгадать священную геометрию случайности, открыть закон вероятного исхода в танце чисел..."
Какие мы сдаём тесты, какие заваливаем экзамены? Зачем этот невидимый нами игрок, для которого мы лишь маленькие фигурки на огромном игровом поле, позволяет нам совершать роковые ошибки?
Иногда кажется, мы разрушаем свой обжитый, устоявшийся мир, исходя из личных интересов, желаний, от глупости или от безвыходности, от отчаяния - но в результате как будто кем-то подстроенной случайности ошибка, которая, как известно - личное дело, вдруг оборачивается чьей-то смертью, спасением чьей-то жизни, обретением счастья...
Смотрю на этот чёртов телефон. Вот он, перед глазами, с царапиной на дисплее. Не помню, как она появилась, но именно из-за этого изъяна я не спутаю этот кнопочный телефон, имеющий миллионы копий - с другим. Может быть, его вообще тут нет? И это лишь очередная галлюцинация, осколок параллельной реальности, в которой я всё равно ничего не пойму? В ней, в этой непрожитой тобой реальности, можно лишь побывать, ощутить себя внутри утраченной возможности, но никогда не поймёшь, как всё это, чёрт возьми, устроено. Господи. У кого я хотел выиграть? Кого хотел переиграть?
He may play the jack of diamonds
He may lay the queen of spades
He may conceal a king in his hand
While the memory of it fades
"...Он может пойти бубновым валетом, положить даму пик, он может спрятать в рукаве короля, пока все о нём позабыли..."
Беру телефон, вот он, на моей раскрытой ладони. Смотрю перечень контактов. "Аля", "Мама", "Миша"... Ещё какие-то незнакомые, позабытые мной, случайные имена. Телефонов Алисы, Женьки, тестя - нет. Скрупулёзно проверяю весь список. Разбудите меня. Нет. Я не сделаю этого. В соседней комнате слышны смех Женьки и тихое воркование тёщи, голоса наших жён, зычный голос тестя, возбуждённые крики и топот детей...
- Ну где же ты? - в коридоре слышны лёгкие уверенные шаги.
Это ты, Алиса, я никогда не спутал бы твою походку с чьей-то, даже если бы ослеп.
- Куда ты пропал?
В твоём голосе досада, и усталость, и надежда. Я здесь, Алиса. Я никуда не исчезну больше, не сбегу.
- Эй... - она смотрит на меня вопросительно. - Ты опять от меня прячешься? Ой...
Несколько секунд она смотрит на телефон в моей руке. Потом на меня.
- Это твой старый... Ты его оставил тут, когда мы переезжали. Помнишь, мы купили тогда новый телефон, сменили номер. Мама никогда не выбрасывает ничего без спросу. Лежит тут, на холодильнике, годами. Я иногда им пользуюсь, но редко. Он что, нужен тебе?
Она смотрит на меня и заполняет собой всю кухню - голосом, горьким запахом духов, и чем-то ещё, чем-то ещё...
* Стинг, Shape of My Heart/Форма моего сердца (альбом - Ten Summoner’s Tales/Десять рассказов призывателя, 1993 г.)
Продолжение следует
П. Фрагорийский
Совещание. Сентиментальная повесть.
Из кн. Бестелесное
