По страницам своих воспоминаний...

Доброго дня, дорогие мои читатели! В сей правдивой повести, я решил вам рассказать о своём творчестве. Все персонажи реально существующие люди.
  Итак, с чего же всё это началось? Дай бог памяти. Первые рассказы я начал писать рано, лет с одиннадцати. Забавно вспоминать сейчас все эти годы, когда я, читая произведения классиков, сам пробовал свои силы в литературе. Но это были первые шаги к моему будущему. В детстве мы с дядей иногда выезжали на природу; рыбалка, купание, грибы, ягоды.
Все эти путешествия оставляли во мне неизгладимые впечатления, и чтобы сохранить о них память, я завел тетрадку, куда всё записывал. Это был мой личный дневник, который я никому не показывал. Вы будете смеяться, но тогда будучи пацаном я почему-то стыдился того, что я пишу. Наверное, потому что страшно боялся критики. Так начал развиваться мой неожиданно появившийся талант писателя. Помимо дневника, я потихоньку начинал сочинять рассказы, о чём они были, уже не помню. С той поры я даже сочинения в школе стал писать лучше, но с кучей ошибок. Как и сейчас, когда пишу данный рассказ. 
Писал я в юности много, и с живым интересом. Родители стали замечать, что я вечерами засиживаюсь за тетрадью и что-то там пишу. Жаль только отец мой, ныне покойник (Царствие ему Небесное), так и не узнал, что сынок его стал писателем и не прочёл не одного моего произведения. Обидно, очень обидно. У меня в 90-х не было интернета и компьютера. И я не играл в Counter-Strike в интернет-клубах. Это нынешняя молодежь воспитана с телефоном в руках и по интернету играют в дурацкие танки, Dota, GTA и прочую ерунду. А потом выкладывают весь этот бред и хлам на youtube, или снимают идиотские стримы на тупые игры...
Я скрывал свой талант (стеснялся), отвечая, что, мол, дали домашнее задание написать сочинение. Ни учителя, ни одноклассники не знали, что я увлёкся литературой, некоторые и по сей день об этом не знают.
Первым большим произведением стал роман «Солдаты Правосудия (1998-2010)». Работу над ним начал осенью 1998 года. Роман неоднократно изменялся и дополнялся на протяжении десяти лет и существует, по крайней мере, в пяти разных авторских рукописных редакциях.
Когда я решил написать роман, я думал, закончу его за месяц. Но как глубоко заблуждался по этому поводу, ибо начав работу, я понял насколько тяжело писать роман - крупное произведение. Читать оно легко, а вот владеть словом и правильно описывать каждое действие не так-то просто. Я путал имена героев, на следующий день забывал то, о чём хотел написать прошлым вечером. Тогда-то я решил записывать каждую мысль и фразы в блокнот (иногда внезапно, словно озарение вспыхнет мысль, и я её тут же записываю на клочок бумаги, если под рукой нет блокнота). И это здорово помогло продвижению дела. А иной раз бывает, лежишь ночью, не спишь и бормочешь себе под нос текст. Встать, записать, но лень, а на утро, уже всё, ничего не помнишь. Любую фразу, монолог, нужно немедленно записать. Таково моё мнение. Я лично так и поступаю, могу вскочить с постели в 2 часа ночи, включить торшер и быстро записать то, что мне Ангел литературы на ухо нашептал. Роман рос страница за страницей. Иногда я не мог написать и строчки, просто тупо глядел на пустую тетрадь, пытаясь выдавить из себя хоть каплю строчки. Но всё было тщетно. Но проходили дни и я, бывало, фонтанировал идеями, удавалось записать 10-15 страниц. Печатному тексту я всегда предпочитал рукопись. За 20 лет творчества накопилось сотня тетрадей, которые хранятся в моём архиве. К сожалению, я не могу их вам показать.
Пришло время, и я решил предоставить своё творение пера общественности. Стало быть, издать книгу. Для этого я решил поехать в Уфу в журнал «Бельские просторы», ах как я был молод и глуп, меня только там и ждут. Когда же Маратик наш приедет? рассказики свои нам привезёт. Да таких писателей по всей матушке России тысячи. И все хотят издавать свои вещи, пусть даже это полный бред (упс! прошу, простить мой колючий язык). Тогда ещё не было у меня Интернета, и о существовании Проза ру, Фабула дебют, я и понятия не имел. А реализовать свои произведения очень уж хотелось. От этой поездки в столицу меня отговаривали многие, мол, вам молодой человек ещё надо поработать над словом, исправить ошибки, короче отредактировать свои рассказы. Но я был глух и упрям.
Взял отпуск и решил, что обязательно съезжу в Уфу, а это я вам скажу, больше 200-сот километров от Октябрьского,  два с половиной часа  на автобусе. Вот на такой смелый шаг я решился. Я сразу выбрал «Бельские просторы» и если повезет, может, стану членом Союза писателей Башкирии, боже как же были поверхностны мой желания, мои мечты, как я был молод и глуп. Сейчас всё это вспоминая мне смешно и грустно. 
Утром мечта увидеть столицу рухнула – погода, как помню, неожиданно испортилась. Долго колебался.
- Ехать, значит ехать, - твёрдо сказал я сам себе, закрыв глаза на ненастье.
Позавтракал. Переоделся. Немного подумав, положил в пакет рассказы; «Может ли робот быть счастливым?», «Пленник небес», «Черный пёс», «Ночная гостья» и «Волчье сердце» 
На дворе стоял май 19-го числа года 2006, пятница. Накрапывал дождь. Холод. Слякоть. Что за дьявольская погода!
От автобуса я отказался, выбрав такси и быстро и надёжно. Попутчиками моими были две девицы, которые гостили в Октябрьском и теперь возвращались домой. В девять утра мы уехали, а в 11 часов прибыли в Уфу. Таксист высадил меня на улице, название которой сейчас не помню. Чужие люди, улицы, встретили меня. Я чувствовал себя дикарём заблудившейся в Мегаполисе.
Зашёл в двухэтажное здание. Меня встретил строгий вахтёр, мужичок лет пятидесяти. Он преградил мне путь. Посмотрел подозрительно и спросил дежурно:
- Вам кого парень?
- Мне бы, - говорю, - попасть к редактору «Бельские просторы»
- Они переехали на проспект Октября 3.
- Извините, а как пройти туда, я гость в вашем городе.
Мужичок задумался, затылок долго чесал, потом ответил на телефонный звонок и только после вспомнил обо мне.
- Короче парень выйдешь на улицу, перейдёшь на другую сторону, иди прямо, а там выйдешь куда надо.
Поблагодарил я его и пошёл в указанном направлении. Человек, знающий город как свои пять пальцев, пойдёт сразу туда куда надо. Вышел я на шумный проспект; люди, машины, троллейбусы, трамваи. О ужас! Я человек, привыкший к тихим провинциальным будням, не сразу освоился в столице. Всё это было для меня ново и незнакомо. Пошёл направо не туда, налево, тоже не то. Господи, где же эта редакция? Наконец мои поиски увенчались успехом. Я добрался до какой-то старой фабрики (названия не помню). Там мужик сидит в будке, охранник.
- Здесь, - спрашиваю, - «Бельские просторы»
- На четвёртом этаже.
- Спасибо.
Поднялся я на четвёртый этаж, мрачный коридор, освещённый тусклой лампой и десяток дверей. Никого. Где-то слышна болтовня сотрудников, бубнит радио. Наконец нашёл я редакцию. Меня встретили женщина и мужик лет пятидесяти. Они с большим интересом приняли мои рассказы.
- Откуда вы? Кто вы такой? – спросила женщина.
- Я начинающий писатель, хочу увидеть своё произведение на страницах вашего журнала.
- Таких писателей как вы, у нас полна Россия. Вон видишь, вся полка забита рукописями и все хотят издавать.
- Давно пишите прозу? – спросила женщина, листая мои рассказы, но, ни разу не прочла.
- Давно.
- Позвоните через две недели.
Я покинул редакцию. Немного погулял в столице. Домой уехал вечером. Когда я позвонил в Уфу, чтобы узнать судьбу своих произведений, мне ответили:
- Вы писатель не нашего профиля. работайте над ошибками, молодой человек.
И повесили трубку.
Я в отчаянии бросил трубку. В тот день мне было грустно.
Я долго и тщетно пытался протолкнуть свои рассказы в местную газету, но всегда получал отказ. Это сильно раздражало. Никто не хотел публиковать мои произведения. Родственники мои не были особо заинтересованы моим творчеством. Ну пишешь, молодец! Говорили они.
Спасение пришло внезапно, зимой 2007. Я прочёл в газете, что, мол, приглашается пишущая молодёжь на творческую встречу в городскую библиотеку. Делать нечего я пошёл. Но как оказалось, это был поэтический вечер. Нас встретил мужчина средних лет. Он был организатором и председателем вечера. Я остался, познакомился со многими интересными людьми и даже имел смелость прочесть одно из своих стихотворений.
- Ни-ни-ни, - запротестовал мужчина средних лет в очках, - вам в писатели противопоказано. Ваш стиль неряшлив. А где рифма? Слог?
- Молодец, не плохо для новичка, - заметил писатель, который сидел в сторонке.
- Стиль Лермонтова, - заметил один пожилой человек, в сером костюме. Как выяснилось известный поэт в нашем городе.
- Нет, Есенину подражает, - запротестовала поэтесса, - похож на него.
- Как у Пушкина легко и забавно.
- Я ещё только начинаю творческий путь в поэзии, - мямлил я, думая с жаром: «ух ненавижу критику, чёрт бы их всех побрал».
- Сколько вы написали стихов? – спросил председатель.
- Пару стихов и всего лишь. Я прозу пишу в основном. Поэзия так для себя.
- Прочитайте что-нибудь ещё, - попросила дама в тёмном платье.
Я, краснея от застенчивости, прочитал ещё стих. Снова были замечания, предложения. Потом читали другие молодые поэты. Их также подвергли критической пытке. Мы просидели около трёх часов.
На поэтические встречи я ходил раз в неделю. Мы встречались в читальном зале городской библиотеки. Сюда приходили и опытные писатели и молодёжь - ученики пера. Мы читали стихи, обсуждали прочитанное. Да, весёлые были времена! Забавно всё это сейчас вспоминать. Молодёжь учили писать стихи, давали даже домашнее задание, ну прямо как в школе.
Я бежал домой и долго старательно выводил одну строку за другой, потом мучился, искал рифму, а она зараза спряталась между словами и не желает выходить. Но если стараться, то обязательно получиться.
Прошло полгода, и народ стал приходить всё реже и реже, и встречи наши в поэтическом клубе стали редким явлением и осенью вовсе прекратились. До сих пор не понимаю, что послужило для распада. Не знаю. Больше я никогда не вернулся в поэтический клуб. Надежды снова рухнули. Жизнь взяла мечту за шкирку и пинком под зад выгнала с порога моей тупой судьбы. Господи за что же мне так не везёт?
                * * *
Погода отвратительная. Дождь со снегом. Холодно, мрачно. И на душе не легче. Вдохновение умерло в этот дождливый день. Я устало закрыл тетрадь с пьесой «История одной любви». Написать пьесу я лелеял давно и наконец-то решился 2007 году. Да драматургия это вам не проза. Тут действие, акты, диалоги. А так как по жизни я не отличаюсь особой общительностью, то писать диалоги героев, для меня стало настоящей пыткой, когда я начал делать первые черновые наброски к пьесе. Ну, о чём можно болтать на протяжении всего спектакля? а это, по крайней мере (как я думаю) часа полтора. Вечерами сидел над тетрадью долго и мучительно сочинял диалоги. Если долго стараться и стремиться, то обязательно ждёт успех. Пьеса была написана осенью того же года. Исправив ошибки, я решился на очередную глупость, а именно предоставить пьесу в столичный театр.
Несмотря на отговоры друзей  я собрался в дорогу и снова поехал в Уфу штурмовать «Бельские просторы» и столичные театры. Но как того и следовало ожидать потерпел полный фиаско. Пьесу