Лёха мне друг. По паспорту он правда Алексей Емельянович, а вот не любит он своё отчество, вот по этому просто Лёха. Но он не просто мне друг, он ещё и отличный застольный компаньон, прикладной философ. А что такое философская мысль, да и вообще любая мысль? Правильно! Это всего лишь биотоки мозга, направленное движение электронов, от минуса к плюсу. А как известно, алкоголь отличный проводник электричества. Обостряет процесс мышления и анализа. А вкупе с солями и оксидами находящимися в консервированных огурцах и помидорах, так это совсем электростанция поперечных идей и жестковатых сентенций. И как и всякое электричество, порой шарахает больновато и неожиданно. Вот и сегодня он не в меру красноречив и жестоко общителен. А потому как он старше меня изрядно, то и тон у него немного назидательный.
Опрокинем мы с ним по полстаканчику прозрачной как слеза, веселящей жидкости из литровой бутылки с надписью «Зелёная марка», он огурчик маринованный толстыми пальцами из стеклянной банки выловит, похрустит смачно, и цицеронит басом, опершись локтями об сосновый стол:
- Вот и жена у меня Светка, такая же как и ты, тоже ненормальная. Утром проснёмся, она ещё трусы не успеет надеть, а уже бегом к компьютеру. Включает посмотреть, написал ей кто рецензию или нет? Если написали, так она прямо визжит от радости. Прямо кипятком…, давится. А бабе уже пятьдесят пять лет шандарахнуло. Где ум у человека? А то и ночью сидит чё-то до двух часов по клавишам тыкает. Ей утром к девяти на работу, а она себя стишками мучает, оторваться не может. А говорят, компьютерная болезнь, это только у молодых…! Вот он пример, как под старость лет люди с ума сходят!
Нет, ну я понимаю раньше…! Тогда любой писатель был на вес золота. Гонорары же им дай Бог платили! Рассказец сгоношил – вот тебе месячная зарплата! Повестушку накатал – и полгода можешь на диване пузо царапать. На роман сподобился – можешь в Ялту на год ехать отдыхать. Вот ты скажи мне, ты лично хоть раз гонорар получал за свои стишки? Можешь не отвечать, и так знаю, не получал. Думаешь, тогда, ещё при союзе много у кого были стихи лучше Светкиных? Нет, не лучше. Читал, знаю. Значит, бабло отпадает.
Так ладно бы просто дохода не приносила, так она же ещё и с меня деньги на свои стишки просит. И где эти редактора только таких простодырых находят? Как в сборнике два стишка напечатает, так тысячу долой из семейного бюджета. А дадут ей на руки всего две книжки, и то плати за них по триста рублей. За свои собственные стихи! А ту книжечку в прошлом году помнишь? Ну вот ту самую, мышиного цвета…. Всё таки выцыганила у меня тридцать тысяч на издание, да ещё и своих добавляла сколько-то, до сих пор не призналась сколько. Ааа-а вот! А я до сих пор на лысой резине езжу. Зима, жизнью рискую. Зато она целых два месяца всем своим знакомым книжки дарила. Двести штук…, смехота.
Не надо, не надо! И даже рот не открывай. Знаю, сейчас начнёшь мне рассказывать про Бушкова и про Маринину, ещё эта, как её…? Дашкова, что ли. Я думаю, за них компьютер сочиняет, попытался я читать, не смог – скулы сводит. Думаю, уже есть такая программа, чтобы романы сочинять. Списал сюжет с анекдота, имена подставил, фьють-ь-ь и к утру у тебя готовая книга на руках. Вот на всю страну, пять писателей и получают за всех вас гонорары.
Я сижу, молчу. Только гляжу, как Лёха опять разливает холодную водку по стаканам, ровно по половинке. Миллиметр в миллиметр. Вот ведь глазомер у человека. Это искусство, тоже сродни поэзии. Как в строке, порой раздражает лишнее слово или слог, так в стакане злит несправедливо налитая водка. А Лёха, только огурцом на зубах похрустит и опять продолжает:
- А моя сидит, пыхтит, меня ночами мучает. Я же тоже без неё долго уснуть не могу. Как будто эти ваши книжки кто-то читает. Я же знаю и по ней и по другим её подругам. Откроет книжку, себя найдёт на странице, полюбуется на свою фотографию и на полочку её для коллекции. Получается, по всему городу наберётся вас таких три-четыре сотни человек, вот и сами для себя пишите, сами у себя покупаете! Ты думаешь молодёжи это сейчас надо? Ты думаешь, кто нибудь из них хоть раз брал в руки книжку со стихами? У них свои как они говорят «тусовки». Они нас, этим вот «отстоем» считают. И не только читать, а даже и разговаривать с нами не хотят. Вот сыну уже тридцать шесть, понимать стал, а и он ни одной строчки из материных стихов не читал. А внуки так те и совсем книжек не читают. У дочки, и книжек дома по-моему нет. Какая внукам книга? Игралки-стрелялки их книга. А если и найдётся такой студент гуманитарий, который сам стихи пишет, то это ненадолго, до окончания института. А потом работа, дети, жене шубу купить. И у студенток тоже, первая любовь кончилась и стихи кончаются. А сколько они там любят? Два с половиной дня?
Или вот опять же раньше, был союз писателей. Корки получил и ты король! Если даже и денег и не будет, зато какой почёт! Уважение. После смерти табличку на дом повесят – «Здесь жил и трудился и написал роман…», пусть его ни кто и не читал. Сам факт важен. Был смысл, быть писателем. Говорят, их каждый год, на два месяца в командировки отправляли! В Пицунду и Переделкино. На переделку, чтобы лучше про торжество социализма писали. Два месяца на всём государственном! Отдыхай, наполняйся новыми мыслями, ешь бесплатные шашлыки и пей бесплатное вино. Да что там эти санатории? Квартиры давали в первую очередь…! Квартиры…! У нас в самом центре, на Ленина, целый дом помню заселили писателями и актёрами. А нет, вру…. Там ещё один спортсмен был, чемпион союза, не то по бегу, не то по чеготометанию.
А счас? Повесят тебе мемориальную доску? Дадут тебе квартиру в центре города? Ага…, догонят и ещё раз дадут. А уж всяких союзов писателей сейчас развелось, как блох на бешенной собаке. Тут моя, вступила в какой-то то там союз «Своевременник» или как его там…, корочки ей выслали за полторы тысячи. Какие-то взносы платить заставляют. Я её спрашиваю, у вас там главным редактором не Мавроди работает? Потом вот ещё в какой-то «Сиблитсоюз» втянули. Я ей говорю, - сказала бы мне, я бы тебе эти корочки в переходе за пятьдесят рублей купил бы. Польза и от тех и от других одинаковая, а экономия ощутимая. Сплошной Гондурас везде. Эти профуры, обязательно найдут, на чём сыграть. Если не на глупости, так на тщеславии. Как же, настоящие корочки ей выдали! Она теперь член союза…! Жди. Пятьдесят пять лет бабе. Эх…!
Ну а с другой стороны понимаю я её. Да…, очень понимаю. Дети уже выросли. Внуки далеко. А человеку отдушина нужна. А то, что это за жизнь? Дом – работа, работа – дом! С ума свихнёшься. У меня хоть рыбалка и дача есть, а у неё вот стихи…. Пусть свою душу тешит моя старушка. Тридцать семь лет вместе прожили. Наверно люблю я её, что-ли…! А я и на старой резине поезжу как нибудь. Дай Бог, по весне новую куплю….
Он опять тянется к бутылке. Вот ведь как разложил! И возразить мне нечего. Да и не хочется честно сказать, возражать-то ему.
- Так…! За любовь мы с тобой пили? Ну давай, тогда за поэзию выпьем, что ли…? Вот только ты мне скажи как поэт, одного я честно понять не могу, когда она пишет стихи о пылкой любви..., это она обо мне пишет? Или у неё кроме меня кто-то был…? Как ты думаешь…?
А как насчет "сдвинутой"? Тут ты согласен, я так поняла
А чего себя обманывать? Правду написал о нас, сдвинутых и недоласканных