--
Три года назад я влюбилась.
Хорошее начало. Смеюсь. Точнее, улыбаюсь.
И говорю себе - "Энни, пиши стихи! Хоть как-то, да получится."
Ну, а что. Это правда.
Собственно, я без претензий. Так просто. На душе скверно.
И опять слёзы. Наплакалась на две жизни.
--
К чему влюблялась, глупая девчонка,
Да, просто так случилось, невзначай,
Не упрекаешь ли судьбу хоть в чём-то,
А лучше - о былом не вспоминай.
--
Как верно - не вспоминай. Так здорово.
Но, только, она, эта память спрашивает что-ли?
Представляю, постучит тихонько в дверь и скажет - Можно войти?
Может быть, я не вовремя? А?
Да... да! Не вовремя. Что же в этом странного... Именно.
--
И была любовь. Я улетела, вся ушла в это счастье-несчастье.
До боли до трепета. Ничего больше не хотела ни знать ни слышать.
А потом вдруг всё кончилось - в один прекрасный день. Неожиданно.
Он (так назову здесь любимого) мне сказал, что встретил другую.
Банально. Кино. Сериал. Жаль, что я не играла роль... Было бы проще.
Тогда я узнала, что такое мир в чёрно-белых красках. Нет - правильнее - в серых тонах.
--
Ладно. Не со мной первой случилось. Тоже мне, уникальный случай.
Год мучилась, страдала. По убывающей. Постепенно почти сошло на нет.
И цвета появились, и отношения какие-то (да-да, не без этого).
Но всё быстро кончалось.
А дальше что-то случилось вдруг, что-то надломилось во мне и ушедшие
переживания вернулись. Резко, нежданно-негаданно.
И мне снова плохо, плохо, плохо.
Так же плохо, как и написала об этом.
Сейчас, поздней июльской ночью.
---
Anny
