Утро.

Утро.
Вот уже не первый день, да что день,  я не первый месяц, по утрам открываю глаза с чувством опустошенности...
Осень. В комнате холодно и неуютно. За окном серо, мрачно и тревожно тихо. Нет, все как всегда. Те же люди спешат на работу, те же собаки делят найденную кость, тот же дворник, сгребает опавшие листья в кучу, которая разлетится от ветра, что бы ему на утро было что собирать.
Все повседневно. Но тишина наступает, обволакивает меня тревогой и, давит…
Утро.
Опять – серо, сыро, угрюмо. Тревожно.
Жизнь – закономерно последовательна: люди, собаки, дворник. Нет, он уже не собирает листья в кучу – проржавели, сгнили. Он собирает мусор, который усердно разгребают собаки. Да, еще бомжи, переворачивают его неоднократно, в поисках НУЖНОГО.
А внутри меня нарастает пустота, увеличивая беспокойство.
Утро.
Серо, мрачно, холодно….
Я уже не спешу вылезать из постели. Пытаюсь найти объяснение, уже не рождающейся, а вполне укрепившейся пустоте.  А за ней выглядывает предательское чувство одиночества.
Вокруг все как  всегда  – семья, люди, собаки, дворик, бомжи, школьники. Курят, прячась в подъезде соседнего дома…
День ушел, оставив после себя моральную неудовлетворенность.
Ночь.
Проснулась от тревоги гложущей неимоверно.  Страшно. Мне реально страшно. И я понимаю, что за всем этим страхом мне чего-то недостает. Чего? От пульсирующей крови в висках и вырывающемся наружу сердце не могу ничего понять.  Я в панике. Отчего? За стенами, окнами, дверью  продолжается жизнь. Рядом спокойное дыхание спящей семьи. Я этому рада, но тогда почему тревожная тишь давит сознание, разум, душу?
Утро.
Проснулась с чувством полного раскаяния и с облегчением, от разрешившейся загадки.
Клен. Все дело в дереве, которое срубили. Не хватает. А ведь как мешало!
Утром скрывало первые лучи восходящего солнца, ветром стучало, как бы просясь погреться.
Теперь думаю, что говорило оно с нами, спрашивало –  достаточно ли прикрывает, защищает ли, от дождя и зноя. Уточняло, вдосталь ли  посылает нам тени и прохлады.
А мы  – мешает…
Казалось, вот вырубим, и солнца будет больше, и стекло ветками не побьет…
А теперь – пустота.
Пришла весна, а мы больше не услышим, как трескаются почки, не увидим, как пробиваются листочки, как селятся скворцы. Не повидаем ни огненного очарования  осени, ни белоснежно сказочного убранства зимой.  
Сделали что хотели, спилили, убили!
Утро.  
Серо, мрачно, нет привычного постукивания – приветствия в стекло. Скорей бы потеплело. Посадить дерево, новое, вернуть счастье, свое.


© Copyright: Виктория Чуйкова, 2012
Свидетельство о публикации №21204020957