Есть у меня в запасе еще один упрямый сон.
Много раз он мне снился и до сих пор еще снится.
Сон без особого блеска и шика, без сюжета,
без героев, выводов и нравоучений.
Ничего в нем нет, в этом сне,
кроме полета.
Я в нем просто летаю.
Чаще всего, невысоко.
Нередко над зеленой долиной
между двумя холмами.
Толкаюсь одной ногой от земли и лечу.
Лететь легко, потому что я во сне легкий.
Лечу себе, как ни в чем не бывало,
спокойно, ничему не удивляясь.
Спокойная Радость разливается во мне —
ровным, теплым, насыщенным цветом,
как пламя дружественного костра
в безветренную погоду…
Полетав,
я просыпаюсь.
Меня удивляет, скорее, не сам сон,
а его упорство.
Много лет уже повторяется!
Может быть, я и "писать"-то начал благодаря ему!
Или из-за него. Это уж смотря по тому,
как к этому делу относиться!..
